| PREMIERS VERS |
| LA MORT DE SAPPHO |
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À PIERRE QUILLARD.
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| ORCHESTRE |
| Maestoso |
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La nuit montait des flots, dans un frémissement |
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Large, éperdu, vivant, sonore. Brusquement, |
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Le vent froid passait, puis s’arrêtait, et de rage |
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S’emportait dans sa course égarée et sauvage ; |
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La rafale arrivait, plus vive, et par instants |
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Claquait dans les remous des souffles haletants, |
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Ainsi qu’au tronc des mâts le claquement des voiles. |
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Des brumes s’enfuyaient sous le vent des étoiles. |
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Le bleu scintillement du ciel plein de clartés, |
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Calme, éclairait l’horreur des flots épouvantés ; |
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Et toutes les clameurs, les cris, les plaintes vagues |
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Des rocs heurtés au front par la lourdeur des vagues, |
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Le fracas des écueils qui plongent, arrachés, |
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Les lames ruisselant du sommet des rochers |
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Et rentrant dans la mer avec un bruit d’averse, |
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Tous les cris du sinistre Océan qui disperse |
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Les blancheurs de l’écume à travers l’horizon, |
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Montaient avec la nuit jusqu’à l’effloraison |
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Des astres. |
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Des astres. … Et, debout sur le haut promontoire, |
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| 20 |
Sapphô cria, laissant flotter sur la nuit noire |
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Son péplos lumineux, comme un grand albatros |
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Ouvrant son aile au vent, prête à quitter Lesbos : |
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| Allegro |
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Ô mer ! mer triomphale et bouleversée ! |
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Toi qui m’exaspérais au temps d’autrefois |
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Quand je me remplissais de ta grande voix, |
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Ivre de pensée ! |
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Aux rires infinis de tes flots marins |
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Quand j’écoutais, la nuit, tes cris d’épopée, |
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Ma robe au vent flottante et développée |
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Tournant sur mes reins ; |
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Quand ta saveur salée agaçait ma lèvre, |
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Quand j’abaissais mes poings en claquant des dents, |
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Quand, la tête dressée et les bras pendants, |
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Je tremblais de fièvre ! |
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Mer ! toi qui fus ma muse et qui m’inspiras, |
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Souviens-toi des grands soirs où toutes mes vierges, |
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Les cheveux dénoués, chantaient sur tes berges, |
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La cithare au bras ! |
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Kypris Aphrodité qui veut des sourires |
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Palpitait doucement dans nos seins voilés |
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Et mêlait sa caresse aux cris affolés |
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De nos grandes lyres. |
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Maintenant, tout est mort ! J’ai fini d’aimer ! |
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Quand je quittai Lesbos, de honte indignée, |
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Quand j’avais soif d’amour, on m’a dédaignée : |
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Mer, viens me calmer ! |
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J’ai fait sauter du poing les fils de ma lyre |
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Pour ne plus chanter d’autre amour que le sien. |
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Mer ! je reviens vers toi comme au temps ancien, |
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Finis mon martyre. |
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Si je ne peux plus voir les yeux adorés, |
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Si j’ai fini d’aimer, j’ai fini de vivre. |
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Viens rouler sur mon corps, ô mer toujours ivre, |
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Tes flots effarés ! |
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30 octobre 1889.
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