| PREMIERS VERS |
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Ô toi que je n’ai jamais vue, |
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Qui jamais ne m’es apparue |
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Et qui m’es pourtant bien connue, |
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Ô toi ! |
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Fillette à la lèvre ingénue, |
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Ma maîtresse tant attendue, |
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Qu’en mes rêves je presse nue |
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Sur moi ! |
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Ô mon amour ! ô ma chérie ! |
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Toi qui dois être si jolie, |
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Ô toi que j’aime à la folie, |
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Enfant ! |
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Bien que ton joli corps n’existe |
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Que dans l’imagination triste |
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D’un pauvre fou au cœur d’artiste |
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Naissant ! |
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Pourquoi ne viens-tu pas vers moi ? |
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Moi qui ne puis vivre sans toi, |
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Tu me laisses tout seul… Pourquoi ? |
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Cruelle ! |
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Hélas ! je ne puis voir ses yeux, |
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Je ne puis sentir ses cheveux, |
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Je ne serai jamais heureux |
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Sans elle ! |
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Si tu savais ! Pendant la nuit, |
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Lorsque, tout seul dans mon grand lit, |
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Dans le silence et loin du bruit |
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Je rêve, |
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Dans mes désirs inapaisés |
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Je sens sur moi tous tes baisers |
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Sur ma joue ardente posés |
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Sans trêve. |
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Si tu savais cela, bien vite |
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Quittant la maison qui t’abrite, |
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Tu viendrais vers moi qui t’invite, |
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Hélas ! |
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Oh ! tu viendrais, dis, ma petite, |
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Sans plus que je te sollicite, |
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Par ma passion déjà séduite, |
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Tout bas. |
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Tu viendrais toute radieuse, |
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Ployant ta taille gracieuse, |
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Ô toi, si vive et si joyeuse, |
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M’aimant, |
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Tu m’apparaîtrais merveilleuse |
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Dans ta beauté voluptueuse, |
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Entr’ouvrant ta lèvre amoureuse |
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Gaîment… |
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Mais peut-être ta destinée |
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Comme la mienne est attristée ; |
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Et, sous une grille enfermée, |
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Tu dois |
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Dans ton couvent emprisonnée, |
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Quand tu rêves, au lit couchée, |
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Te sentir toute enamourée |
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Parfois. |
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Être jeune, et vivre en prisons ! |
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Oh ! quand les désirs polissons |
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Font naître en toi de longs frissons |
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De fièvres… |
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Corbleu ! quelles démangeaisons |
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De planter la devoirs, leçons, |
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Pour poser sur les beaux garçons |
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Tes lèvres ! |
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Ah ! brise donc ton chapelet ! |
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Viens avec moi dans la forêt… |
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Laisse-moi couper ton lacet… |
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Éclate |
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De rire, si cela te plaît. |
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Laisse-moi froisser ton corset |
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Et chiffonner dans son filet |
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Ta natte. |
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Ah ! jouissons de notre jeunesse ! |
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Dénoue au vent ta folle tresse… |
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Embrassons-nous, ô ma maîtresse, |
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Veux-tu ? |
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Laisse-moi te toucher sans cesse ! |
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Oh ! permets que je te caresse |
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Et que sur mon sein je te presse |
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À nu. |
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Oh ! pardon ! Que viens-je de dire ? |
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Oh ! mon Dieu ! j’étais en délire. |
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Quoi ! tu t’en vas, tu te retires ? |
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Oh ! non ! |
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Tu resteras, dis !… Ton sourire, |
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Je le verrai toujours luire. |
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Oh ! tu ne vas pas me maudire ?… |
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Pardon ! |
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Soyons chastes et reste pure. |
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Que sur ton sein blanc ta guipure |
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Monte très haut sans échancrure ! |
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Permets |
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Que je baise sur ta figure |
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Tes yeux noirs que le ciel azure, |
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Que je sente ta chevelure |
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De jais ! |
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Mais restons-en là, ma chérie ! |
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Que toujours ta peau si jolie, |
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Que ta gorge rose et polie |
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D’enfant, |
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Sous ta chemise ensevelie, |
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Cache aux yeux sa forme arrondie, |
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Dans ton chaste corset blottie |
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Gaîment. |
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Nous allons tant nous adorer ! |
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Je ne ferai que t’admirer |
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Et, te regardant, murmurer : |
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« Je t’aime ! » |
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Sans jamais, jamais nous quitter, |
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Nous allons tant nous embrasser |
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Que tu finiras par m’aimer |
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Toi-même ! |
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Et je verrai tes deux grands yeux, |
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Je passerai mes doigts nerveux |
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Dans la forêt de tes cheveux |
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Sans trêve ; |
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Et, restant ainsi tous les deux, |
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Toujours contents, toujours joyeux… |
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— Mais tout cela n’est, malheureux ! |
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Qu’un rêve !… |
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Ah ! pourquoi pensé-je, insensé ! |
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Dans mon esprit trop passionné, |
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À ce que jamais je n’aurai |
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Sans doute, |
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Puisqu’il me faut, emprisonné |
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Dans un collège détesté, |
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Suivre, sans bonheur ni gaîté, |
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Ma route. |
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Puisque moi, dont toute l’envie |
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Est une enfant jeune et jolie |
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Avec qui je verrais la vie |
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En beau |
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On m’enterre, on me momifie |
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Dans cette école où je m’ennuie… |
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Ah ! je te hais, pédagogie, |
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Tombeau ! |
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Oh ! mon Dieu ! c’est là la jeunesse, |
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L’âge où déborde l’allégresse, |
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Où tout plaisir est une ivresse ! |
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Et moi, |
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Ma chair est vierge de caresse ; |
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À seize ans, pas une maîtresse |
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Ne m’a juré, dans sa tendresse, |
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Sa foi ! |
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Mon amour dompté me déchire… |
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La femme épandant son sourire |
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Vers le fruit défendu m’attire… |
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Le jour |
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Vient où finira mon martyre ; |
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Et, malgré ce qu’on pourra dire, |
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Je connaîtrai, dans mon délire, |
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L’amour ! |
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3 février 1888.
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