| LE COIN DES ESTHÈTES |
| PRINTEMPS CLASSIQUE |
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POUR GUSTAVE MOREAU
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Debout contre un cippe, au pied d'un portique |
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Dont un lierre étreint l'épais marbre roux, |
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Ses doigts caressant sa flûte à sept trous, |
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Un beau pâtre nu siffle un air antique. |
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Il siffle ; et les dieux, le ciel de l'Attique, |
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Et la mer Égée aux flots lents et doux |
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Et la terre Hellas, dont il est l'époux, |
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Vivent dans son rêve et son chant rustique. |
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Il chante ; et là-bas sur les promontoires, |
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Dans leurs temples d'or assis dans leurs gloires, |
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Les dieux t'ont souri, Grec au front pensif, |
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Et font sur la roche, où ta main les cueille, |
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Pour ta chèvre grasse et ton bouc lascif |
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Fleurir le cythise et le chèvrefeuille. |
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