| LE COIN DES ESTHÈTES |
| INTÉRIEUR |
| IV |
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Oh ! dans la chambre obscure, où l'or des saints ciboires |
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Étincelle, évoquant dans ses fauves reflets |
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D'exquises trahisons de prélats violets, |
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Oh ! renifler l'encens des sanglants oratoires ! |
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Devant un flot bouffant de lampas et de moires |
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Où s'ébauche une pâle Infante aux doigts fluets, |
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Revivre, ô rois d'Espagne, au fond de vos palais |
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Sinistres, vos édits et vos horribles gloires… |
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Rouges autodafés, bûchers à peine éteints, |
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Chiens de juifs égorgés au seuil des basiliques, |
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Sous l'œil indifférent d'Infants mélancoliques, |
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Et tous de père en fils scrofuleux, leurs destins |
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Étant de naître ainsi, pourris et catholiques, |
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Avec des cœurs d'apôtre et des reins incertains. |
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