| LE COIN DES ESTHÈTES |
| EFFEUILLEMENT |
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POUR JORIS-KARL HUYSMANS
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Dans un vieux ciboire d'étain |
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S'effeuille, morne et douloureuse, |
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Une rose d'automne ocreuse, |
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D'un jaune de soleil éteint. |
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Prés d'un grand verre de Venise, |
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Sur un tapis d'ancien lampas |
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La rose malade agonise |
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D'un lent et somptueux trépas |
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Parmi les étoffes brochées, |
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Dont les vieux ors appesantis |
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Semblent réfléchir amortis |
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Les tons de ses feuilles séchées. |
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Au fond dans l'ombre des tentures |
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Un grand vitrail limpide et clair |
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Laisse apparaître les mâtures |
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D'un port de pêche, un ciel d'hiver, |
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Un ciel tiède et doux de Décembre, |
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Dont les gris de cendre attendris |
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Font de la rose aux tons pourris |
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Une transparente fleur d'ambre ; |
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Et cette hautaine agonie |
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De fleur parmi ce luxe ancien |
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Est bien dans l'âme et l'harmonie |
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De ce logis patricien, |
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Ce logis, où sous de longs voiles |
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De grands archiluths attristés |
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Font de leurs manches incrustés |
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De nacre et d'or autant d'étoiles. |
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Un doux relent de frangipane, |
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A force de douceur malsain, |
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Discrètement monte et s'émane |
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D'un angle, où dort un clavecin, |
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Et cette chose pauvre et laide, |
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Qu'est l'effeuillement d'une fleur, |
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Devient une exquise douleur |
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Dans cette chambre haute et tiède. |
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Dans un vieux ciboire d'étain |
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S'effeuille, morne et douloureuse, |
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Une rose d'automne ocreuse |
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D'un jaune de soleil éteint. |
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