| MAUSSADERIE |
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A MON AMI JOSEPH BOUFART
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Sur un ciel lavé d'aquarelle |
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C'est en taffetas rose et gris, |
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La taille fine et la main frêle, |
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Ses cheveux blonds poudrés d'iris, |
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Une marquise délicate, |
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Qui semble avec ses yeux noyés |
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Pleurer des larmes d'automate |
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Dans un parc aux bosquets rouillés. |
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Cette fausse angoisse attendrie |
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N'est dans ce falbalas vainqueur |
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Qu'une exquise minauderie |
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D'un fade à vous tourner le cœur ! |
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Et pourtant une acre tristesse, |
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Acre comme un parfum ranci, |
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Vous navre devant cette Altesse, |
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Se pavanant dans son souci. |
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C'est qu'en cette belle maussade, |
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Traitant les rêves d'importuns, |
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Revit l'âme sèche et malade |
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D'un *sièce énervé de parfums ; |
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Et c'est le navrement des choses |
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Et des rires trop tôt mûris, |
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Qui chatoie en reflets moroses |
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Dans ce taffetas rose et gris. |
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Sur un ciel lavé d'aquarelle |
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C'est dans un falbalas vainqueur |
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Une marquise vague et frêle |
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D'un fade à vous tourner le cœur ! |
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