| LE VOYAGEUR |
| IV |
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Et l'homme au feutre gris sourit. Sa mine lasse, |
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Sa pâleur, sa main longue et l'exquis nonchaloir |
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De sa pose et ses yeux ivres de désespoir |
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Contaient tout un hautain passé de grande race : |
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Une enfance princière au fond d'un vieux manoir |
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Entre des lévriers et des chevaux de chasse |
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Et des longs entretiens les soirs à la terrasse |
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Avec des cavaliers masqués de velours noir ; |
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Des femmes aux yeux peints bruissantes de moire, |
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Des grands étangs royaux, où les biches vont boire |
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Au fond d'un parc ancien, hanté de demi-dieux |
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Et, triomphant Olympe animé sous les nues, |
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Étincelants d'écume au coin des avenues |
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Des groupes de Tritons et d'Éros radieux. |
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