| FÊTE GALANTE |
| III |
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Là-bas, où l'ancien parc envahi de grands arbres |
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S'ensauvage, hanté la nuit de pas divins |
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De Dyrades ; là-bas, où deux rangs de Sylvains |
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Veillent, blancs prisonniers de leurs gaines de marbre, |
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Sylvandre, en effleurant du bout de ses doigts fins |
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Sa viole, soupire et sa voix affaiblie, |
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Lointaine, s'harmonise à la mélancolie |
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Des cascades tombant des vasques à dauphins. |
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Dans l'ombre au pied des ifs en cercle réunie, |
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Des beaux diseurs de riens la folle compagnie, |
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Pensive, a mal au cœur d'un nostalgique ennui. |
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Car là-bas sous la lune errante, qui se lève, |
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Une autre voix soupire et répond dans un rêve, |
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Douce comme un regret d'amour évanoui ! |
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