| FRAGONARD |
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POUR M. LOUIS DE FOURCAUD
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Comme un vieux flacon, qu'on débouche, |
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D'une salive de plaisir |
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Vous humecte soudain la bouche, |
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Tant son essence est un désir, |
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Désir d'une âme évaporée, |
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Ainsi des souvenirs grisants |
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D'un âge d'ivresse enivrée |
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Un nom jeté trouble nos sens : |
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Fragonard ! et les griseries |
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D'un siècle d'ambre et de satin, |
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De grâce et de coquineries, |
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Léger, athée et libertin |
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Reparaissent soudain, Paigrette |
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Au front, le regard aimanté |
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A ce nom plein d'une secrète |
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Et délirante volupté. |
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Fragonard ! Duchesses, marquises, |
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Nymphes errantes des vieux parcs, |
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Que parmi des poses exquises |
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Des dieux visaient de leurs grands arcs, |
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Avec quelle ardeur pétulante |
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Il savait, le divin rôdeur, |
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Fourrager d'une main galante |
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Dans Técrin de votre pudeur ? |
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Au pied des hêtres, qui grandissent |
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Dans le bleuissement du soir, |
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Ces escarpolettes, qui glissent |
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Mystérieuses dans le noir, |
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Quel raffiné sut les surprendre |
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Au-dessus d'un étang bavard |
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Dans l'ombre observé par Léandre ? |
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Dites, nymphes de Fragonard… |
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Sous la chemise, qu'il retrousse, |
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Qui sut au bord des ruisseaux clairs |
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Au vert sombre et frais de la mousse |
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Allumer le rose des chairs ? |
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Et ces mains d'homme entreprenantes, |
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Ces yeux de langueur attendris |
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Et sur les gorges frissonnantes |
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Ces longs baisers pris et surpris ! |
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Ces glacis d'étoffes changeantes, |
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Ces bras comme un filet jetés |
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Autour des tailles voltigeantes, |
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Au creux des seins nus révoltés ! |
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Ces aveux dans l'ambre des nuques |
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Et sous les bottes de lilas, |
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Loin des laquais et des heiduques, |
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Ces chutes en grands falbalas ! |
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Ces pirouettes, comme ailées, |
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Des amoureux et Dieu sait où, |
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Parmi les jupes envolées, |
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Le galant poussant le verrou ! |
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Des clairs d'épaules satinées |
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Flamboient au fond des boulingrins ; |
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Des cris de femmes lutinées |
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Meurent au bruit des tambourins. |
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Amour triomphe, et Cydalise |
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Devient une nymphe aux abois, |
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Qu'un faune pille et dévalise |
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Comme un voleur au coin d'un bois. |
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Ces résistances de rouées, |
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Ces cris, ces assauts libertins, |
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Ces larmes de pudeur jouées |
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Des soirs de pourpre aux bleus matins, |
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C'est ton âme et tout ton poème, |
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Siècle embaumé, rose et doré |
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Comme une aurore, ô dix-huitième |
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Siècle, des rêveurs adoré, |
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Et je veux de tes griseries |
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Faire un parfum vif et glacé, |
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Comme le souffle des prairies, |
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Où le froid de l'aube a passé ! |
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