| FLEURS DE BOUE |
| FLEURS DE BOUE |
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Toutes les deux, les mains errantes |
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À la nuque ou dans les cheveux, |
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Sous leurs ombrelles éclairantes |
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D’Andrinople à larges bords bleus, |
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Elles allaient, la taille prise |
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Dans l’étroite blouse en foulard |
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Sur la jupe de toile grise, |
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De Fécamp à Saint-Léonard. |
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Elles allaient dans une ferme |
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Consoler un vieux désespoir, |
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Une vieille amie avant terme |
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Morte au monde et toujours en noir. |
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Les yeux gros de sommeil encore |
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Et, sentant la fraîcheur de l’eau, |
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Leurs cheveux de chanvre et d’aurore |
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Bien serrés sous leur grand chapeau, |
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Elles gravissaient, côte à côte, |
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Dans l’air clair et bleu des matins, |
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L’étroit raidillon de la côte |
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Avec des rires argentins. |
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L’horizon des mers autour d’elle, |
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Troué de vols de goëlands, |
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Nimbait d’éclairs et de coup d’ailes |
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Leurs cous minces et leurs fronts blancs. |
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Au milieu de la calme houle |
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Des blés et des lins jaunissants, |
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Dont l’ombre murmurante roule |
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Des fleurs et des odeurs d’encens, |
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Elles allaient dans la rosée, |
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Et le velouté de leur chair, |
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Dans le bleu du ciel enchâssée, |
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Fleurissait au bord de la mer. |
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On arrivait à la masure. |
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Contre les vieux pommiers sans fleurs |
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Chacune essuyait sa chaussure, |
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Aux cris des dindons querelleurs. |
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On entrait. Auprès d’une table |
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La vieille amie en cheveux blancs, |
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Les yeux tristes, l’air respectable, |
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Cousait avec des doigts tremblants. |
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La joue usée aux lèvres fraîches |
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S’offrait. Deux maternels baisers |
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Effleuraient à peine les pêches |
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Des fronts unis et reposés… |
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Puis de l’humble salle, embellie |
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De lys dans des vases de grés, |
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La vieille heureuse, recueillie, |
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Leur faisait gravir les degrés. |
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Là c’étaient toujours des surprises |
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De l’aïeule aux deux jeunes sœurs, |
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C’étaient en juillet des cerises, |
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Des gâteaux poivrés, des douceurs. |
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C’était bourgeois, touchant, honnête. |
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Coppée aurait fait un sonnet |
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Du verger, de la maisonnette, |
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De la dame et de son bonnet. |
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J’avais pris la douce habitude |
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D’aller les attendre en chemin, |
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Des pinceaux, une ancienne étude… |
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L’ombre d’un prétexte à la main. |
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Assis au tournant des trois routes |
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Dans l’âpre et bonne odeur du foin, |
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J’épiais, le cœur aux écoutes, |
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Leurs pas rythmés sonnant au loin. |
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L’attente était délicieuse : |
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Sous le ciel implacable et pur |
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La campagne silencieuse |
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Roulait ses vagues de blé mûr. |
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Mais cette attente était un crime |
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Qu’un mot m’a fait payer bien cher. |
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Pourquoi l’azur est-il abîme, |
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Pourquoi la fleur a-t-elle un ver ? |
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Vautré parmi les épis grêles, |
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Un matin, qu’invisible, heureux, |
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J’écoutais mes deux tourterelles |
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Passer au fond d’un chemin creux, |
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J’entendis (d’année en année, |
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Ce qu’on entend vous rend songeur) |
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La plus jeune dire à l’aînée, |
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En l’étreignant d’un bras rageur : |
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— Hé, part à deux, mon petit homme, |
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« Te voir masser, c’est enrageant, |
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« La vieille, à la fin nous assomme, |
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« Elle en a trop pour son argent. » |
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