| FLEURS DE BOUE |
| CORPS DE BALLET |
| MORI |
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Sous les flocons de givre et le baiser lunaire |
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De la nuit, où fuyaient des quais ouatés de blanc, |
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Frêle, à peine esquissée en un contour tremblant, |
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Elle dansait dans l’ombre au pied d’un réverbère, |
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Tout en gaze d’argent, si blême et si légère |
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Qu’on eût dit de la neige animée en tombant, |
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Et qui dansait pour plaire à l’enfant, sur un banc |
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Oublié dans ce coin de Paris solitaire. |
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Le nourrisson, pauvre être aux lèvres violettes, |
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Râlait, quand l’ayant pris entre ses mains squelettes |
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La danseuse chanta: « Do, do, do, l’enfant dort. » |
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Et dans cette berceuse aveugle et sans prunelle, |
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Pâle, ayant reconnu la nourrice éternelle. |
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Je saluai très bas la danseuse la Mort. |
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