| FLEURS DE BOUE |
| CORPS DE BALLET |
| MISS MISER |
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Paris l’hiver, le soir… au fond du brouillard sale, |
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Où le gaz allumé fait autant de points roux, |
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Maigre et la gorge offerte avec des grands yeux fous |
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Resplendit la Misère, hétaïre spectrale. |
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Ses bras nus sont bleuis de baisers et de coups. |
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Et tandis qu’elle étrangle un affreux chant qui râle, |
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Sous sa jupe de gaze enroulée en spirale |
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Elle montre aux passants sa cuisse et ses genoux. |
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Le fard s’écaille et coule aux deux coins de ses lèvres |
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Et, sous le froid qui mord, grelottante de fièvres, |
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Elle essuie en pleurant son épaule en sueur. |
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Ses pieds gonflés et gourds retombent sans cadence, |
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Et sous le Jablockhof à la blême lueur |
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Le clubman applaudit la Volupté, qui danse. |
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