| FLEURS DE BOUE |
| FLEURS DE BOUE |
| DÉBUT |
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Dans la baignoire parfumée, |
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Où s’opalise un lait d’iris, |
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Zara, dans l’eau demi-pâmée, |
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Déchiffre un courrier de Paris. |
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Un bout friand d’épaule rose, |
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Plus loin un coin de genou blanc, |
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Flots de chair blonde, où se pose, |
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Ébloui, le regard tremblant, |
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Sont les jalons de nacre fine |
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Du beau corps souple et délicat, |
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Que sous l’eau laiteuse on devine |
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Digne en tout point de l’Opéra : |
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Et sur ce coin d’épaule blanche, |
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Que veine à peine un réseau bleu, |
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L’entreteneur, un juif, se penche |
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La gorge sèche et l’œil en feu. |
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Mais elle, sous l’eau qui frissonne |
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Dérobant brusquement sa chair, |
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Interrompt monsieur qui bougonne |
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Par un : « Lisez ceci, mon cher. » |
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Et comme au courrier des théâtres |
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Il a pris la feuille et la lit, |
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Écarquillant ses yeux bleuâtres |
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Sous ses lunettes d’or pâli : |
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« Hein, comme je dois être heureuse. |
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Dit la baigneuse avec douceur, |
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« La presse est-elle assez flatteuse ? » |
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— « Oui, c’est un succès pour ta sœur, |
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« C’est une chance Inespérée, |
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« Ce début, que tu craignais tant, |
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« Trois rappels, la salle enivrée, |
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« C’est un triomphe à bout portant. |
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« Jolie, intelligente et fine. |
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« L’article me coûte assez cher, |
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« Cinquante louis, mais… » |
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« Cinquante louis, mais… » — « J’imagine |
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« Que vos yeux n’ont jamais vu clair. » |
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Et Zara sortant toute droite |
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De la baignoire, où l’eau frémit, |
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« Ô ganache, ô cervelle étroite, |
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Crache-t-elle au vieux qui blêmit. |
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« Ma sœur est louée, encensée, |
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« Le talent, le geste, l’émoi, |
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« La salle entière électrisée, |
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« Elle a tout et tout… Hé bien, moi ! |
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« Où, suis-je en tout cela ? — Plaquée, |
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« En vérité, c’est enrageant. |
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« Ah, mon vieux, vous m’avez manquée, |
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« Vous en aurez pour votre argent. |
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« Rosine ! et cassant la sonnette, |
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Dont le gland tombe au fond de l’eau, |
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« Mon costume de femme honnête, |
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« Vite ma robe et mon chapeau, |
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« Mes gants de Saxe et ma fourrure, |
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« Celle qui sent le vétiver. |
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« Ah, je vais vous la mener dure, |
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« Je deviens femme à reporter. |
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« J’aurai pour moi toute la presse, |
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« Ça me connaît, moi, les journaux, |
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« Ah ! vous laissez votre maîtresse |
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« Au dernier plan, roi des nigauds. |
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« J’en aurai, moi, de ces articles, |
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« Au prix coûtant, chair contre chair, |
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« Bon vieux qui portez des besicles |
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« Juste assez pour n’y plus voir clair. » |
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Et, poussant monsieur qui s’indigne, |
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Elle endosse l’étroit peignoir, |
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Chausse au trot ses mules de cygne |
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Et ferme au verrou le boudoir. |
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