| POÈTES ET BOURGEOIS |
| II |
| CABOTIN |
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La gloire ? On le saura. La réclame ? Peut-être. |
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Ses cris, ses rauquements, ses grands yeux de métal |
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Bilieux, ses cheveux noirs mangeant un front brutal |
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Et bas, l’ont fait un soir son poète et son maître. |
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Il a les éditeurs, les journaux, le bien-être. |
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Une Juive au bras grêle embaumant le santal, |
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Songe, esclave, à ses pieds de prince oriental |
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Et dit pour lui le chant d’Attila son ancêtre. |
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Pourtant Jokan est triste et maudit son destin |
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Dans Paris, sa conquête, où, beau comme Panthée, |
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Il est le Dieu du soir et l’homme du matin ; |
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Car au fond de son âme il se sent cabotin, |
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Toujours, comme jadis, quand au quartier latin |
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Sur sa porte au sixième il écrivait |
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Sur sa porte au sixième il écrivait« ATHÉE. » |
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