| PARISIENNES |
| ÉTOILES |
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À Jean Béraud.
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Avec des corsets pleins et fins de libellules |
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Tout le corps de ballet, craintif et palpitant, |
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Attend, les reins cambrés, derrière un grand portant |
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Le lever du rideau. |
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Le lever du rideau. Légers comme des bulles, |
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Les tutus transparents sous les jupes de tulles, |
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Plaqués sur les rondeurs du maillot éclatant, |
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S’entre-bâillent, emplis d’un inconnu tentant, |
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Comme une étoile rose au fond des crépuscules. |
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Les chignons allumés, comme autant de points d’or, |
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Se détachent en clair sur le bleu du décor ; |
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Déjà le lourd rideau se lève avec un râle |
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Et les gilets en cœur, clair-semés dans la salle, |
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Brusquement redressés sous le rut qui les mord, |
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Serrent d’instinct les dents sous leur moustache pâle |
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