| LES MONTREURS |
| IV |
| À LA FANGE |
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« Sportmen, voyous, banquiers, potaches, à la fange ! |
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Entrez. » |
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Entrez. » Là le succès est immense, on se tord. |
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Debout dans un landau, d’un fabuleux décor, |
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Peint de Cupidons bleus sur un fond rose orange, |
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Ricane, roide et blême, une vendeuse étrange |
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Dans un baiser savant et long contre un louis d’or |
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Elle vend la Folie et le Spasme et la Mort ; |
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Et son nom stigmatise une époque. |
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Et son nom stigmatise une époque. Elle est d’Ange. |
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Le public arrêté, dans la stupeur farouche |
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D’un bétail, a l’horreur du rouge de sa bouche, |
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Gouffre ignoble où le sang luit et perle en corail. |
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Tous ont peur et pourtant chacun d’un regard louche, |
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Épris de cette lèvre au sûr et lent travail |
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Couve cette artisane habile en fausse couche. |
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