| LA FORÊT BLEUE |
| JARDIN D'HIVER |
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A ALPHONSE DAUDET
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Ma vie, où des vols de colombes |
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Neigeaient autrefois dans l'azur, |
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Est un jardin rempli de tombes |
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Avec des hiboux sur son mur. |
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Les mornes oiseaux d'heure en heure |
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S'éveillent au fond des cyprès, |
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Et chacun d'eux ulule et pleure |
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Sur mes vœux devenus regrets. |
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Leur cri lugubre et monotone |
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Chante les précoces départs |
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De mes rêves, au vent d'automne |
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Qui tombent, tombent tous épars. |
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Leurs débris jonchent les allées |
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Et, sous le vieux porche jauni, |
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L'ennui des plaines désolées |
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Monte et s'enfonce à l'infini. |
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Sous le ciel rouge et la bise aigre, |
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Serré dans un mince habit noir, |
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Un petit vieux, propret et maigre, |
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Y vient parfois rôder le soir. |
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Baisant de ses lèvres dévotes |
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Une grêle flûte en tuya, |
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Il fait succéder aux gavottes |
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Des vieux refrains d'alleluïa. |
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Au pied du mur qui se lézarde |
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Le vieux chantonne, et les hiboux, |
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Hérissant leur plume hagarde, |
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Ferment lentement leurs yeux roux. |
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Sous les grands traits d'ocre et d'orange |
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Des crépuscules jaunissants |
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Le vieux joue, et sa flûte étrange |
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Endort les hiboux gémissants. |
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Le vieux danse, et des violettes |
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Percent sous son pied leste et sec, |
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Et sous les vieux arbres squelettes |
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Répondent des sons de rebec ; |
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Car ce vieillard est ma jeunesse |
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Et les chers amours d'autrefois, |
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Attendant que mon cœur renaisse, |
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Chantent dans son flûtet de bois. |
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