| LA FORÊT BLEUE |
| CLAIR DE LUNE |
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A VICTOR HUGO
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A l'heure, ou les bois d'aubépines, |
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De combe en combe au loin neigeant, |
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Apparaîtront dans les ravines |
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Comme un léger brouillard d'argent, |
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Nous irons dans la forêt brune, |
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Dans l'ombre, écouter les récits, |
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Que fait aux bois le clair de lune, |
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Ce bleuâtre amant des taillis : |
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Contes païens, récits épiques, |
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Dont les combats, tragique enfer, |
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Surgissent parfois noirs de piques |
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Au ciel brouillé des nuits d'hiver ; |
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Quand dans les brumes écroulées |
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La bise à l'horizon frileux |
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Entasse de pâles mêlées |
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D'escadrons d'astres fabuleux… |
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Mais'ta marche hésite et tressaille |
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En m'écoutant, va, ne crains rien. |
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Le ciel d'Avril est sans bataille, |
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Le bois moderne est bon chrétien. |
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Un chasseur nimbé d'or l'habite ; |
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Les chênes en Mai sont bénis. |
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Un souffle innocent y palpite, |
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Le souffle adorable des nids. |
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La chasse errante sous la lune |
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De Diane et du roi païen |
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S'est perdue au loin sur la dune |
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Aux sons du cor de Saint Julien |
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Heureux si dans cette déroute, |
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Qui fait hélas ! le bois désert, |
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Il nous reste au bord de la route |
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Le grand cerf blanc de Saint Hubert, |
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Pourtant je me suis laissé dire |
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Que les nains rieurs des talus |
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Étaient fils du vieux dieu Satyre |
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Et des faunes aux reins velus. |
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On veut aussi que la ruine, |
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Pour garder un ancien trésor. |
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Ait dans la mousse et la bruine |
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Des gnomes verts couronnés d'or… |
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Rêve ou non ! libre à toi d'y croire. |
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Le bois nocturne a ses rayons |
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Mêlés de légende et d'histoire |
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Et des fables pour papillons. |
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Qui sait ? Dans l'herbe lumineuse |
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Traînant des encensoirs d'argent, |
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Verrons nous passer sous l'yeuse |
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Le cortège de la Saint Jean ? |
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Avec ses basses, ses violes |
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Fredonnant dans l'air tiède et pur, |
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Et ses diacres en étoles, |
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Tachant d'or clair le bois obscur ; |
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Ses vierges d'iris bleus coiffées, |
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Portant des rameaux de buis vert, |
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Dont Shakespaere eut fait des fées, |
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Platon des nymphes à l'œil clair. |
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Écartant sur leurs pas les branches, |
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Nous verrons leurs manteaux de lin |
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Et l'ourlet de leurs robes blanches |
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Se perdre au tournant du chemin, |
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Et, dans la clairière irisée, |
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Le long des verts taillis mouillés, |
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Nous reviendrons dans la rosée, |
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De notre rêve émerveillés ! |
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