| LA FORÊT BLEUE |
| LA RENCONTRE |
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A MADAME LOUISE HEUZÉ
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Au fond du vieux jardin Louis Treize |
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Charmante, en mules de satin, |
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Un bout de sein montrant sa fraise, |
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Je fis sa rencontre un matin. |
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Le vieux domaine étant sans maître |
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Et le lieu réputé maudit, |
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Dans l'ombre en la voyant paraître, |
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J'eus d'abord un geste interdit. |
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Dans le morne ennui des quinconces |
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Et des massifs abandonnés, |
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Elle allait, écartant les ronces, |
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Blonde avec des yeux étonnés. |
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En long deshabillé jonquille, |
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Jonquille rayé de lilas, |
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Sans rouge, la canne à béquille |
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A la main, le geste un peu las, |
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Lente, elle arpentait les allées |
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Avec de longs regards marris |
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Devant les nymphes désolées |
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Du parc et les jets d'eau taris. |
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Au fond de la grande avenue, |
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Où des larges gueules d'airain |
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De dauphins cabrés sous la nue |
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Baillent autour d'un dieu marin. |
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Encombrant la vasque ébréchée |
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Et du dieu cassant une main, |
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Une souche d'arbre ébranchée |
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Gisait au travers du chemin ; |
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Et sous les neiges et les pluies |
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Moisis, lépreux, tachés de vert |
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Dieux et dauphins aux larges ouïes |
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Criaient vengeance de l'hiver. |
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Devant ce désastre effarée, |
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L'œil atone et le cœur chagrin, |
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L'enfant, la route étant barrée, |
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S'assit au pied du boulingrin. |
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Alors moi voyant sa tristesse |
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Et déplorant son embarras |
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Je lui dis, chapeau bas : « Altesse, |
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« Si vous daigniez prendre mon bras ! |
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Elle alors, comme ensommeillée, |
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Sans que mon offre la surprit, |
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Se leva de l'herbe mouillée, |
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Sourit tristement et le prit. |
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Dans le morne parc, en silence, |
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A mon bras, le profil altier, |
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Pensive et belle d'indolence, |
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Elle erra tout un jour entier. |
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Au fond des quinconces moroses, |
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Où sur des socles écroulés, |
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Dans leur chute écrasant des roses, |
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Rêvent des dieux jadis ailés ; |
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Autour des frêles colonnades |
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Emplissant de vagues blancheurs |
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L'azur profond des promenades, |
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Où passent les martins-pêcheurs ; |
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Elle allait toujours sans mot dire |
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Et moi, saisi d'un vague effroi |
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Devant cet éternel sourire |
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Et ces yeux ternis d'un bleu froid, |
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J'écoutais, la tête penchée, |
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Chuchotter,dans l'ombre et le noir |
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Une grêle feuille séchée |
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Prise aux longs plis de son peignoir |
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Auprès d'une urne surannée |
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De forme, ancien vase à parfums, |
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Une rose jaune fanée |
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Effeuillait ses pétales bruns |
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« Hélas ! depuis combien d'années |
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Dit-elle en s'y piquant les doigts, |
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« Fleurissez-vous, roses damnées, » |
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Et, tout pâle au son de sa voix, |
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Je vis que ses deux lèvres rèches, |
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S'écartant avec des raideurs, |
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Avaient le ton des roses sèches |
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Sous le rouge aux rances fadeurs. |
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« Oui, je m'appelais Corisandre, |
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« Lui Tancrède, c'était hier. » |
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Et dans le parc empli de cendre |
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Glissait un froid rayon d'hiver. |
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Envahissant l'âme et les choses, |
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Un charme étrange et suranné |
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D'ambre vieux et de vieilles roses |
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Montait, de sa lèvre émané. |
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Le soir au fond des avenues |
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Tombait, animant vaguement |
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Les blancheurs des déesses nues |
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Dans l'ombre, obscur enchantement |
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Et sous le rythme lent des arbres |
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Nous touchions au grand escalier, |
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Où tout un Olympe de marbres |
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Rêve, aux balustres appuyé. |
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Les mains à sa taille ténue, |
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Le front dans ses cheveux poudrés, |
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J'aidais la pensive inconnue |
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A gravir ses deux cents degrés. |
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Des pavots et des digitales, |
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Tout un flot d'herbe envahissant, |
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Jailli du marbre usé des dalles, |
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Y roulait une mer de sang. |
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Au loin le parc et la vallée |
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Fuyaient dans les bleus infinis, |
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Et vaporeuse, comme ailée |
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Dans son peignoir aux tons jaunis, |
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Elle avait l'air sur la terrasse, |
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Au milieu des pavots en fleurs, |
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D'un papillon d'une autre race, |
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D'un prisme errant dans des couleurs… |
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L'énigmatique créature |
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Sous son grand feutre enrubanné |
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Rayonnait à cette heure obscure |
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D'un si tendre charme fané, |
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Qu'à moi l'attirant par la taille |
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Au fond des grands branchages roux |
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D'un banc scellé dans la muraille, |
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Les mains errantes, les yeux fous, |
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Je l'assis de force et, surprise, |
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Pâle et les yeux noyés de pleurs, |
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La possédai dans l'ombre grise |
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Du vieux banc perdu sous les fleurs. |
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Nous étions auprès d'une brèche, |
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La grande route au pied du mur |
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Passait et dans l'ombre une bêche |
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Jetait son éclat froid et dur… |
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Dans un détail une heure est toute… |
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M on désir, lent à s'apaiser, |
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Écoutait les gens sur la route |
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Passer entre chaque baiser. |
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Fut-ce l'éclat de cette bêche |
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Luisant au revers du fossé, |
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Ou le froid de sa peau trop fraîche, |
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Sous mes lèvres resté glacé… ? |
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Pris soudain de soupçons funèbres, |
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Je me levai, l'écume aux dents, |
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En étreignant dans les ténèbres |
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Un peignoir vide aux plis pendants… |
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Dans le mur un battant de porte |
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Oscillait, et l'ayant poussé, |
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Je compris alors, où la morte |
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De mon étreinte avait passé… |
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Car l'humble route charretière, |
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Longeant le parc abandonné, |
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Avait un mur de cimetière |
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Juste à sa droite échelonné. |
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Fidèle, comme un autre porte |
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Un joyau du siècle passé, |
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J'ai gardé le baiser glacé |
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Et la dépouille de la morte. |
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A l'heure, où les dauphins verdis |
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Dorment autour du vieux Neptune, |
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Dans le vieux parc au clair de lune |
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J'erre, évoquant ses yeux maudits. |
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Mais c'est en vain, j'ai beau l'attendre, |
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L'amour passé ne revient pas |
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Et la pensive Corisandre |
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N'y vient plus rêver sur mes pas. |
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La vie est l'éternelle attente |
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Et, dans l'attente résigné, |
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J'attends que l'heure calme et lente, |
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Se pose où ma chair a saigné… |
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Qui touche à ta lèvre et se soûle |
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De tes baisers, poison tentant, |
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Est aussi l'amant d'une goule |
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Poésie, ô morte d'antan… ! |
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Quiconque t'aura rencontrée |
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Au fond du vieux parc enchanté |
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Restera, pauvre âme ulcérée, |
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Un misérable homme hanté… |
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Car tes beaux amours sont funèbres |
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Et, qui sur le banc croit s'asseoir |
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Seul avec toi dans les ténèbres, |
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N'étreint que du vide et du noir… |
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Au fond du vieux jardin Louis Treize |
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Charmante, en mules de satin, |
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Un bout de sein montrant sa fraise, |
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Je fis sa rencontre un matin. |
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