| LE PAYS DES FÉES |
| MORGANE |
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A GUSTAVE MOREAU
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Un pâle clair de lune allonge sur la grève |
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L'ombre de hauts clochers et de grands toits, où rêve |
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Tout un chœur de géants et d'archanges ailés. |
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Pourtant la ville est loin, à plus de deux cents lieues : |
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La dune est solitaire et les toits dentelés, |
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Les clochers, les pignons et les murs crénelés |
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Sur le sable et les flots montent en ombres bleues. |
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Au fond des profondeurs du ciel gris remuées |
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Toute une ville étrange apparaît, des palais, |
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Des campaniles d'or, hantés de clairs reflets, |
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Et des grands escaliers croulant dans les nuées. |
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Leur ombré grandissante envahit les galets |
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Et Morgane, accoudée au milieu des nuages, |
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Berce au dessus des mers la ville des mirages. |
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