| LE PAYS DES FÉES |
| DAME HABONDE |
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A THÉODORE DE BANVILLE
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Aux sons des cors vengeurs la chasse errante et blême |
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S'enfonce à l'horizon des vieux monts de Bohême |
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Et là, sous les pins noirs, dans un ravin pierreux |
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Une fois l'an fait halte, et la meute damnée |
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Va pouvoir enfin boire au torrent sulfureux |
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Et, lasse, Hérodiade enfin de ses yeux creux |
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Va pouvoir essuyer les pleurs de l'autre année, |
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Quand tinte au clair de lune une cloche de fer |
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Fêlée, en rugissant la meute vagabonde |
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Détale, un vent maudit l'emporte et dame Habonde, |
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Cadavre au ciel errant, remonte et fuit dans l'air, |
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Emportant dans la trombe et le regret amer |
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Du passé, le cortège aujourd'hui satanique |
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Et jadis adoré de la déesse Unique. |
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