| LA FORÊT BLEUE |
| SONNETS MORNES |
| UMBRA |
| LE PUITS QUI CHANTE |
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A CHARLES BAUDELAIRE
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Las de trouver au gîte une femme méchante, |
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Les soirs, quand il rentrait harassé du labour, |
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Il allait, le pauvre homme, à pas lents dans sa cour |
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S'asseoir au large bord dallé du puits qui chante. |
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Le front calme, attentif à la chanson touchante |
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Des rêves éclipsés et des heures d'amour, |
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Le pauvre homme attendri venait la chaque jour |
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Pris aux voix du passé, dont l'écho seul enchante. |
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Il y vint tant de fois que l'aube à son retour |
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Un matin l'y trouva mort. Admirant son zèle |
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Et l'exemple nouveau d'un trépas si fidèle, |
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J'avais pris dans mes mains cet humble front trop lourd, |
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Quand sa femme accourue au bord de la margelle, |
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Me dit : « Ne pleurez pas, le pauvre homme était sourd. » |
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