| LA FORÊT BLEUE |
| SONNETS MORNES |
| UMBRA |
| LE CRAPAUD |
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A CHARLES BAUDELAIRE
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Comme un crapaud blessé, qu'un ruisseau d'azur lave, |
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Dans une source obscure accroupi, l'œil sanglant, |
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Mon cœur, mon triste cœur embusqué sous mon flanc, |
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Saigne au fond de mon être, où son pus crève et bave. |
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D'heure en heure éclatant, sa plainte rauque et grave |
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Déchire le silence et racle en s'étranglant : |
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Morne, il tend au courant glacé l'or purulent |
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De sa plaie et maudit son poids, lugubre entrave. |
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Heureux l'homme hardi, qui, d'un poing vigoureux |
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Plongeant clans sa poitrine, y prend flasque et séreux |
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Le sinistre reptile et dans ses doigts l'écrase. |
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De son âme embourbée il nettoiera la vase |
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Et le calme emplira son côté vide et creux, |
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Comme une eau claire et froide emplit l'or d'un beau vase. |
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