| LA FORÊT BLEUE |
| ÉPILOGUE |
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A MON ONCLE ET AMI ALEXANDRE MULAT
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Novembre, il pleut : la terre est grasse. |
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Le chemin des bois détrempé |
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Enfonce et les bœufs, tête basse, |
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Le dos courbé, |
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Vont traînant leur démarche lasse |
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Entre les tas de bois tombé. |
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Sous un ciel gris et fin d'automne, |
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Encor plein d'eau, |
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Un vieux bouvier les aiguillonne |
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Et son chapeau |
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De feutre vole et tourbillonne |
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Avec le vent clans son manteau… |
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Voici l'hiver et la misère |
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Homme des champs ! |
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L'or des genêts dans la clairière |
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S'égrène aux vents, |
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L'averse tombe et dans l'ornière |
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Pâtre et troupeau s'en vont geignants… |
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Novembre, les fleurs disparues… |
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Les ciels brumeux, |
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Les sources, par la pluie accrues, |
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Où les grands bœufs, |
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Plus lourds qu'attelés aux charrues, |
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Vont traînant leurs sabots bourbeux. |
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Le cri des oiseaux de passage |
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Dans la rougeur |
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Des soirs et les bois sans feuillage, |
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Où le songeur |
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Regarde attendri le nuage |
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S'enfuir, éternel voyageur… |
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Les bois sont tristes en automne |
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Comme un départ. |
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Un glas irrévocable y sonne |
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Qui dit « Trop tard » |
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Et dans la feuille qui frissonne |
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C'est notre cœur qui tombe et part… |
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Pourtant le charme ancien m'attire |
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Au fond des bois… |
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Est-ce une flûte qui soupire ? |
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Est-ce une voix ? |
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Ou l'âpre espoir d'y voir sourire |
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Nos défunts amours d'autrefois ! |
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