| LA FORÊT BLEUE |
| LA HALTE |
| PRIMAVERA |
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A ANDRÉ THEURIET
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O jeunesse, ô printemps, ô fille étrange et douce, |
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Dont le rire éclatant emplissait les grands bois, |
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Ris-tu, Primavera, toujours comme autrefois |
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La nuit, dans l'ombre chaude et calme où l'herbe pousse ? |
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Tremblants, à pas furtifs et légers sur la mousse, |
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Les chevreuils effarés accouraient à ta voix, |
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Et, folle, tu riais, quand à travers tes doigts |
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Leurs dents courtes mordaient ta peau blanche de rousse. |
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Leurs bruns et clairs regards, où tes grands yeux païens |
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Se miraient, rayonnaient dans l'ombre auprès des tiens ; |
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Sur les roseaux froissés l'eau s'égrenait en perles |
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Et sous les chênes verts, par la lune argentés, |
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J'errais seul avec toi par les sentiers hantés |
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Des fauves, jusqu'à l'heure où s'éveillent les merles |
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