| LA FORÊT BLEUE |
| LA HALTE |
| NÉNUPHARS |
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A THÉOPHILE GAUTIER
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Sous leurs feuilles glauques et lisses, |
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Les blancs nénuphars allemands |
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Bercent au fond de leur calices |
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Des contes païens et charmants. |
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Le groupe enlacé des naïades, |
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Sous le fleuve entraînant Hylas, |
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Y chante à travers les ballades, |
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Divin écho de l'Eurotas. |
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L'urne Crétoise au flanc sonore, |
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Que l'eau claire emplit d'un sanglot, |
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Sous son poids fait sombrer encore |
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Les lotus nageant sur le flot. |
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Mais, hélas ! par le temps flétries, |
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Leurs chairs ont pris des tons pâlis. |
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Mille ans d'amour les ont meurtries. |
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Les nymphes mortes sont Willis. |
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Les yeux éteints, la bouche ouverte, |
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Leurs bras nus sous leur cou ployés, |
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Leur groupe apparaît sur l'eau verte |
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Comme une ronde de noyés. |
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C'est un chœur de mauvais génies, |
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D'ombre et de suicidés blafards |
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Qui dans un spasme d'agonies |
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Valse au-dessus des nénuphars ; |
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Et tout un monde fantastique, |
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Gnomes et feux follets troublants, |
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Grouille et chante, où la fable antique |
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Eût mis des dieux de marbres blancs. |
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