LA FORÊT BLEUE |
LA HALTE |
IL PASSE UN BOHÉMIEN |
A VICTOR HUGO
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Les doux propos d'amour et les heures pensives |
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Le soir, dans la tour ronde aux gothiques ogives, |
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Qui donne sur les bois, et le lit nuptial |
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Dans l'ombre et le secret du burg seigneurial. |
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C'est la nuit, il fait doux ; l'immense forêt brune, |
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Qu'emplit le rêve bleu d'un pâle clair de lune, |
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Se tait ; un grand silence, où sont comme des voix |
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Qui s'éteindraient au loin, fait palpiter les bois, |
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Et dans l'air étoilé, le cou tendu, hagarde, |
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La guivre de granit est là, montant sa garde |
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Éternelle et farouche aux créneaux du manoir. |
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Blottis dans une chaire à stalles de bois noir, |
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Pour coussins sous nos pieds deux grands chiens de Norwège, |
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Qui dorment allongeant leurs fins museaux de neige, |
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Nous rêvons ; un missel est là sur nos genoux |
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Entr'ouvert, et la salle étend au loin sur nous |
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Ses poutrelles de chêne aux figures massives. |
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Ce grand plafond d'or mat, tout sculpté de solives, |
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Que mordent aux deux bouts des griffons peints d'azur, |
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A l'air tragique et noir, et dans le clair obscur |
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Ses grands yeux inquiets ont des éclairs de fièvre ; |
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Mais j'ai pris ses deux mains et fermé sous ma lèvre |
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Ses grands yeux bleus d'enfant, par la peur agrandis, |
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Si bleus qu'on les dirait ouverts en Paradis… |
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Douce comtesse Élaine… un grand rayon lunaire |
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La sculpte en traits d'argent dans le fond de la chaire |
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Et lui fait un profil irisé de Willis. |
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Ses deux mains au repos ont la blancheur des lys |
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Et ses fins cheveux d'or semblent poudrés de givre… |
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Un pâle éclat de lune aux lourds fermoirs du livre |
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Étincelle ; on n'entend que le bruit des feuillets |
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Que l'on tourne et, les pieds posés sur les chenets, |
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A l'angle de la haute et vieille cheminée, |
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On songe, la journée à peine terminée |
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Reparaît tout entière, on rêve, on se souvient |
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Des plaisirs envolés ; le nocturne entretien |
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Se prolonge et, penchés sur les fermoirs du livre, |
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Pâles, les yeux fermés nous nous écoutons vivre. |
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Les naïves terreurs… on songe qu'il est tard, |
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Que les guivres de grès sont là sur le rempart, |
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Témoins silencieux des nuits évanouïes, |
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Se racontant tout bas des choses inouïes |
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Sur les temps disparus et les crimes passés, |
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Aveux d'ombre et de sang que l'oubli des fossés |
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Engloutit à jamais… sans arrêter sa course |
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La lune les entend et les dit à la source ; |
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Et là bas dans les bois, où tremble le muguet, |
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La biche est là qui boit craintive, l'œil au guet. |
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Droite, l'oreille au vent, elle tremble… elle écoute… |
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Est-ce une source en pleurs qui filtre goutte à goutte ? |
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Un cerf en rut bramant au fond du Grinderwal, |
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Ou le chasseur maudit et son cor infernal… ? |
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On dirait une voix… c'est quelque gai bohème, |
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Allant au vent nocturne égrenant son poème. |
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Écoutez… le bois vibre et ce léger frisson, |
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Se rapprochant dans l'ombre, est devenu chanson |
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L'Amour rôde par les haies |
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Et ses désirs empourprés |
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Font rougir le sang des baies |
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Et les pavots dans les prés. |
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Sous la lune qui voyage, |
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Partons tous deux par les bois. |
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Suivons le vent, le nuage |
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Et l'écho de notre voix. |
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L'étoile rit dans les branches, |
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Mon cœur frémit dans ta main |
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Et les marguerites blanches |
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Nous indiquent le chemin. |
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Viens, aux gais pays bohèmes, |
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Viens, nous surprendrons l'essor |
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Des joyeux nids de poèmes, |
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Gazouillants de rimes d'or. |
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Si les bois dans la nuit brune |
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Déchirent tes voiles bleus, |
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Nous prendrons un rai de lune |
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Pour en coiffer tes cheveux. |
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Ta beauté cruelle et douce |
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Met en fête les ravins. |
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Vois-tu danser sur la mousse |
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Le chœur ailé des lutins ? |
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Vois, leurs vœux te font cortège |
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Et dans le calme des soirs |
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Les aubépines de neige |
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Fument, vagues encensoirs. |
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Les vers luisants, joyaux rares, |
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S'allument, et les grelots |
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Des muguets et des guitares |
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S'étouffent en chauds sanglots, |
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Sanglots de désespérance, |
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Car tes yeux aimés, haïs |
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Ont la sauvage attirance |
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Des divins baisers trahis ; |
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Et, seul aux pays bohèmes |
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Je reviens, fidèle encor |
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Aux anciens nids de poèmes, |
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Où sonnaient les rimes d'or. |
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Et dans le fond des bois se perd la mélodie… |
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Élaine s'est levée, un rayon l'a suivie. |
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Toute pâle, accoudée au balcon de granit |
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Elle songe, pensive, et sur le bois jauni |
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La lune, errante au ciel, marque en ronds de lumières |
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La place des vallons et le creux des clairières. |
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Il est plus de minuit et l'odeur des sapins |
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Monte, enivrante et forte, au milieu des ravins… |
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Alors, tournant vers moi ses yeux pleins de pensée, |
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Sa taille entre mes bras plie et, comme brisée, |
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Tout à coup s'abandonne et tend à mon baiser |
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Sa bouche un peu sévère, où je viens me poser. |
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O nocturne passant de la forêt bleuâtre, |
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Qui que tu sois, bandit, jongleur, bohème ou pâtre, |
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Pour ta douce chanson, perle de l'infini, |
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Pour ce baiser divin, sois à jamais béni. |
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