| ÉPILOGUE |
| I |
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A GUSTAVE MOREAU
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LE rapsode était mort ; la lyre en bois sculptée |
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Gisait près du cadavre au milieu du torrent. |
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La Muse entre ses bras prit la tête en pleurant, |
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La tête encor saignante et fraîchement coupée, |
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La posa sur la lyre et, de ses doigts tremblants |
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Ayant fermé la bouche adorable et crispée, |
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Baisa ce front de neige et fixa ces yeux blancs, |
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D'une immense douleur de femme enveloppée. |
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« Adieu, murmura-t-elle, à doux poète errant |
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« Qui marchais ébloui dans la nature fée |
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« Escorté des lions et la tête coiffée |
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« De lauriers d'or. Ta tête aux grands yeux transparents |
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« Est donc à jamais vide et ta voix étouffée, |
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« O sublime échanson de philtres enivrants. |
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