| III |
| LE SANG DES DIEUX |
| LES ÉPHÈBES |
| PATROCLE |
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SOUS la tente d'Achille au milieu des armures |
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Le beau Patrocle, orgueil jadis des prés fleuris |
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De Thrace, où bondissaient ses splendides chaussures |
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D'hyacinthe, à clous d'or étoiles de rubis, |
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Le beau Patrocle est là, blême et les yeux meurtris. |
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Achille a dénoué sa blonde chevelure |
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Et, pressant dans ses mains ses pieds endoloris, |
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Il en baise en pleurant la noire flétrissure : |
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« Je ne verrai donc plus courir tes pieds d'ivoire, |
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« Tes bras nus m'enlacer ni tes beaux yeux s'ouvrir, |
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« Tes yeux de violette où l'ombre était plus noire. » |
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Il dit et, plein de rage au cruel souvenir |
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Du temps où côte à côte ils forçaient la Victoire, |
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Sur l'adoré cadavre il s'étend pour mourir. |
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