| III |
| LE SANG DES DIEUX |
| LES ÉPHÈBES |
| BATHYLLE |
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AU fond d'un bouge obscur, où boivent des marins, |
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Bathylle, le beau Thrace aux bras sveltes et pâles, |
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Danse au bruit de la flûte et des gais tambourins. |
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Ses pieds fins et nerveux font claquer sur les dalles |
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Leurs talons teints de pourpre, où sonnent des crotales |
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Et, tandis qu'il effeuille en fuyant brins à brins |
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Des roses, comme un lys entr' ouvrant ses pétales, |
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Sa tunique s'écarte aux rondeurs de ses reins. |
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Sa tunique s'écarte et la blancheur sereine |
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De son ventre apparaît sous sa toison d'ébène. |
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Bathylle alors s'arrête et, d'un œil inhumain |
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Fixant les matelots rouges de convoitise, |
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Il partage à chacun son bouquet de cythise |
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Et tend à leurs baisers la paume de sa main. |
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