| III |
| LE SANG DES DIEUX |
| LES ÉPHÈBES |
| NARCISSE |
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AUPRÈS d'un clair ruisseau tout fleuri d'asphodèles, |
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Narcisse, le beau pâtre au front ceint de pavots, |
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Dont le nom fait rêver les jeunes immortelles, |
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Narcisse est là, couché, sans force et les yeux clos. |
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Son front blême et trop lourd pour son épaule grêle |
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Penche dans l'herbe haute et baigne dans les flots. |
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Un désir vide et fou brûle dans sa prunelle |
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Et sa lèvre béante épuise des sanglots. |
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« Je t'aime et tu me fuis… je t'aime, ô viens Narcisse ! » |
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Il dit. Une sueur inonde son front lisse, |
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Tout son beau corps s'allonge au travers des ruisseaux, |
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Sa chair vibre… et le front sous les larges calices |
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Des iris d'eau, l'œil vague, épuisé de délices, |
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L'éphèbe inassouvi meurt au pied des roseaux. |
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