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Oh ! les soucis cuisants et les heures d'angoisse ! |
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Les soirs, le front courbé sur le métier qu'on froisse ; |
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L'ardeur des nuits d'été, l'ennui des jours d'hiver : |
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Mais de quels cris s'emplit le vieux palais désert ? |
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Quand, escorté du docte et révérend Pacôme, |
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Iehan, leur beau cousin, seigneur d'Este et de Côme, |
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Deux fois tous les trois mois arrête son cheval |
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Sous le balcon doré du vieux palais ducal. |
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Or, ce jeune garçon trop joli pour un homme, |
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Et qu'on habille en fille, est notre gentilhomme. |
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Il est là depuis l'aube : on vous laisse à penser |
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Ce qu'on a déjà pris d'acompte et de baiser, |
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Doux jeux, menus propos, galantes mignardises. |
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Sans parler des drageoirs chargés de friandises |
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Et des missels d'or peints ouverts et feuilletés, |
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Hochets aussitôt pris, aussitôt rejetés. |
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On a dansé, chanté sirventes et ballade, |
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Taquiné le vieux chien qui s'est enfui, maussade, |
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Dans un coin de la salle et dort sur un coussin. |
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Enfin, pour divertir le bien-aimé cousin, |
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Les deux femmes, prenant leur dé et leur aiguille, |
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N'ont trouvé rien de mieux que de le mettre en fille. |
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Lui rougissait d'abord, l'enfant, et n'osait pas… |
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Mais on eut bientôt fait de lui baiser les bras |
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Et de le décider… Étrange fantaisie ! |
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On l'a tout affublé d'étoffe cramoisie. |
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C'est merveilleux de voir ce frêle petit corps |
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Noyé dans le brocart… le front tout poudré d'ors. |
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Sa tête émerge droite entre les valenciennes. |
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On dirait un portrait des écoles anciennes |
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Tout raide, peint sur cuivre… et de là mille cris. |
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C'est un baiser rendu, c'est un regard surpris ; |
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Puis les débats sans fin d'Isaurette et de Paule |
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Au sujet de Iehan ; l'une admire l'épaule, |
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L'autre baise le bras et puis, autre souci, |
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Le nom à lui donner… est-ce Odette ou Nancy ? |
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Isaure est pour Nancy, Paule en tient pour Odette. |
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C'est un galant tournois, où chacune s'entête |
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A soutenir son droit avant qu'un nouveau rien |
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Ne vienne tout changer en changeant l'entretien. |
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Un bracelet qui tombe, un flot de perles fines |
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Qui s'égrène et, riant aux pieds de ses cousines, |
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En féal chevalier qui sait ce qu'il leur doit, |
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Iehan qui les ramasse et leur baise le doigt. |
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C'est charmant, on dirait un nid de tourterelles. |
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D'instinct on se retourne et l'on cherche leurs ailes. |
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Les rayons du couchant, frappant sur le vitrail, |
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Donnent à leurs teints mats des tons roses d'émail, |
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Et chacun, à les voir légères, haut coiffées |
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Rire dans ce reflet, les prendrait pour deux fées |
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Baignant pour le sabbat dans un rayon vermeil |
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Quelque lutin captif aux cheveux de soleil. |
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