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Le seigneur est beau, brun, jeune et d'humeur galante |
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La mariée a vingt ans, sa robe est très collante, |
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Son juste très étroit et son voile de lin |
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Est en points d' Alençon, au reste le hennin |
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Très haut, à coins d'argent selon l'us et coutume, |
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L'aumônière en drap blanc, comme tout le costume, |
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Parfilée en or mat… minois à l'avenant, |
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Petit air chaste et doux, cheveux d'or frissonnant |
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Sur la tempe en bandeaux, main blanche et délicate, |
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Grand œil bleu, sein de neige et sourire écarlate, |
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Le tout rose et friand, un vrai morceau de roi. |
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Aussi le brun seigneur a l'air tendre, ma foi ! |
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Il a déjà surpris les deux mains sous leur manche, |
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Et l'une sous son bras, l'autre dans sa main blanche, |
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Il se penche, sourit et lui parle tout bas. |
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Guillemette… après tout… ne refuserait pas… |
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Mais devant tous ces gens… oh fi, monsieur le comte ! |
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Tout le village est là qui contemple sa honte… |
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Pas aujourd'hui… plus tard. Aux rampes d'escaliers |
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Ce ne sont que varlets, brabançons, écuyers, |
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Beaux pages emportant sur le plat d'or qui fume |
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Gelinotte et faisan empanachés de plume, |
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Gros reîtres attablés, buvant, la dague au poing, |
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Débraillés, la chemise émergeant du pourpoint ; |
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Et puis, sur les fossés, le peuple, la canaille. |
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Tout cela mange, boit, se vautre et fait ripaille, |
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Lançant propos grivois, lazzis et quolibets |
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D'un équivoque… et dame ! au milieu des valets |
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Guillemette ma mie entend dire des choses… |
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Le creux de son corsage est plein de frissons roses. |
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C'est très mal… On a beau, sire, être un grand seigneur, |
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L'honneur d'une vilaine est toujours son honneur, |
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Que diable!… elle en veut gros au comte et le repousse, |
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Mais comment repousser une barbe si douce, |
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Si soyeuse et deux mains plus blanches que le lait, |
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Quand le mari qu'on a se trouve noir et laid, |
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Et que les blanches mains ont les doigts pleins de bagues ? |
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Rouge, elle sent déjà nager ses yeux plus vagues. |
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A chaque pas, son front semble pencher plus lourd. |
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Le comte a des regards de flamme et de velours |
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En lui parlant tout bas et dans l'ombre des porches |
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Le beau couple s'enfonce à la clarté des torches, |
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Et bonsoir au mari. |
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Et bonsoir au mari. La porte du manoir |
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Se referme sans bruit et dans l'air bleu du soir, |
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Entrevus au reflet tremblant des hallebardes, |
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D'un côté le mari tout pâle, entre les gardes, |
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Tournant entre ses doigts son feutre enrubanné, |
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Et de l'autre, debout près du mari berné, |
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Un grand flandrin de moine à l'étroit scapulaire |
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Qui, le doigt vers le ciel, grave, tragique, austère |
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L'invite à se soumettre aux volontés du lieu, |
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Le corps étant de droit au prince, et l'âme à Dieu. |
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