| I |
| LÉGENDES DORÉES |
| LES CAPTIVES |
| Bριςεϋσ |
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BRISEÏS a seize ans : son front veiné d'iris |
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A la douce pâleur des aubes matinales |
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Et ses pieds transparents aux doigts cerclés d'opales |
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Font rêver au calice étincelant des lys. |
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Elle songe au Scamandre où, dans les joncs fleuris |
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Elle se baignait nue, au temple aux larges dalle |
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Où ses pieds bondissaient au son clair des crotales |
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Ses pieds nus, aujourd'hui de lourds joyaux meurtris. |
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Elle revoit en rêve au fond des crépuscules |
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Le chœur plaintif et doux des blanches hiérodules, |
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Chantant l'hymne du soir sous les cieux solennels |
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Et, triste au souvenir de ses vœux éternels, |
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Sous ses bras nus d'enfant, serrés de bandelette, |
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Pour mieux pleurer sa honte, elle voile sa tête. |
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