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Dans un de ces beaux jours, des printemps le modèle, |
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Que le maître de l'univers |
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Dérobe quelquefois à la saison nouvelle, |
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Pour en parer l'automne ou les hivers ; |
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Une troupe toute charmante, |
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Autant illustre que galante, |
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Et qui, par la beauté, la puissance ou le sang, |
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Tient ici-bas le premier rang ; |
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Apparemment se trouvant lasse |
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Des paisibles amusements, |
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Voulut au plaisir de la chasse |
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Accorder quelques doux moments. |
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Plusieurs bêtes furent lancées, |
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Et toutes ardemment poussées ; |
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On entendoit retentir un grand bois |
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Du bruit des cors, des chiens, des échos et des voix. |
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Il ne fut cerf ni daim qui n'en frémît de crainte, |
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Et qui, dans la terreur dont il eut l'âme atteinte, |
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Déjà d'un lévrier ne se crût le butin ; |
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Et même, m'a-t-on dit, jusqu'à certaine Biche, |
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Qui du creux d'un vieux tronc s'étoit fait une niche, |
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S'assurait sur son sexe et bravoit le destin, |
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Comme une autre se vit chassée, |
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Et fut sans pitié relancée |
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Par un cruel Chasseur, moins courtois qu'un lutin. |
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Par hasard, alors la pauvrette |
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Étoit avec un Cerf, depuis peu son amant, |
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Qui lui disoit doux propos et fleurette |
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Et d'un langage cerf lui contoit son tourment. |
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Car, comme nous, les cerfs ont leur langage, |
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Et le succès nous apprend, chaque jour, |
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Qu'il n'est animal si sauvage, |
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Poisson dans sa coquille, oiseau dans son bocage, |
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Qui ne sache parler d'amour. |
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Ah ! si la Biche alors eût pu se faire entendre, |
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Que n'eût-elle point dit au Chasseur indiscret, |
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Qui dans l'endroit peut-être le plus tendre |
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Trouble son entretien secret ? |
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« Ingrat ! eût-elle pu lui dire, |
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Quand l'amour t'a conduit cent fois |
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Dans le plus épais de ce bois, |
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Pour y soupirer ton martyre, |
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Courtisan, chasseur ou héros, |
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Toi qui viens me livrer une guerre si rude, |
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Ai-je troublé ta solitude, |
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Comme tu troubles mon repos ? » |
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Si chaque bête ainsi déclaroit sa pensée, |
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Et que chaque mortel examinât son cœur, |
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Il n'est bête si fort pressée |
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Qui n'échappât souvent aux remords du chasseur. |
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Mais ceci pour la Biche est un espoir frivole : |
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Elle eût fait, pour parler, des efforts superflus, |
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Et depuis qu'Ésope n'est plus, |
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Tout animal a perdu la parole. |
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Son Cerf seul avoit l'art d'entendre ses discours ; |
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Il n'avoit pas celui de les redire. |
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En vain, de ce malheur, il gémit et soupire, |
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Il ne peut à la Biche offrir aucun secours : |
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Aux yeux de son amant la triste amante expire. |
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Je ne sais si ce fut accident ou transport |
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Qui contraignit l'amant à partager son sort, |
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Je ne jure de rien, de peur de me méprendre ; |
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Mais je sais qu'on vient de m'apprendre |
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Que la Biche n'est plus et que le Cerf est mort. |
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