| LETTRES DE LA FONTAINE À SA FEMME |
| III |
| A LA MÊME |
| SUITE DU MÊME VOYAGE |
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Je lui trouvai la mine d'un matois : |
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Aussi l'étoit ce prince, dont la vie |
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Doit rarement servir d'exemple aux rois, |
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Et pourroit être en quelques points suivie. |
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La Beauce avoit jadis des monts en abondance, |
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Comme le reste de la France : |
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De quoi la ville d'Orléans, |
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Pleine de gens heureux, délicats, fainéants, |
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Qui vouloient marcher à leur aise, |
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Se plaignit, et fit la mauvaise ; |
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Et messieurs les Orléanois |
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Dirent au Sort, tous d'une voix, |
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Une fois, deux fois et trois fois, |
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Qu'il eût à leur ôter la peine |
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De monter, de descendre, et remonter encor. |
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Quoi ! toujours mont, et jamais plaine ! |
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Faites-nous avoir triple haleine, |
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Jambes de fer, naturel fort, |
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Ou nous donnez une campagne |
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Qui n'ait plus ni mont ni montagne. |
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Oh ! oh ! leur repartit le Sort, |
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Vous faites les mutins ! et dans toutes les Gaules |
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Je ne vois que vous seuls qui des monts vous plaigniez ! |
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Puisqu'ils vous nuisent à vos pieds, |
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Vous les aurez sur vos épaules. |
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Lors la Beauce de s'aplanir, |
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De s'égaler, de devenir |
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Un terroir uni comme glace ; |
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lit bossus de naître en la place, |
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Et monts de déloger des champs. |
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Tout ne put tenir sur les gens : |
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Si bien que la troupe céleste, |
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Ne sachant que faire du reste, |
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S'en alloit les placer dans le terroir voisin, |
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Lorsque Jupiter dit : Épargnons la Touraine |
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Et le Blésois ; car ce domaine |
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Doit être un jour à mon cousin : |
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Mettons-les dans le Limousin. |
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Que dirons-nous que fut la Loire |
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Avant que d'être ce qu'elle est ? |
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Car vous savez qu'en son histoire |
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Notre bon Ovide s'en tait. |
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Fut-ce quelque aimable personne, |
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Quelque reine, quelque amazone, |
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Quelque nymphe au cœur de rocher, |
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Qu'aucun amant ne sut toucher ? |
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Ces origines sont communes ; |
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C'est pourquoi n'allons point chercher |
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Les Jupiters et les Neptunes, |
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Ou les dieux Pans qui poursuivoient |
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Toutes les belles qu'ils trouvoient. |
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Laissons là ces métamorphoses, |
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Et disons ici, s'il vous plaît, |
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Que la Loire étoit ce qu'elle est |
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Dès le commencement des choses. |
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La Loire est donc une rivière |
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Arrosant un pays favorisé des cieux, |
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Douce, quand il lui plaît, quand il lui plaît, si fière |
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Qu'à peine arrête-t-on son cours impérieux. |
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Elle ravageroit mille moissons fertiles, |
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Engloutiroit des bourgs, feroit flotter des villes, |
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Détruiroit tout en une nuit : |
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Il ne faudroit qu'une journée |
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Pour lui voir entraîner le fruit |
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De tout le labeur d'une année, |
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Si le long de ses bords n'étoit une levée |
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Qu'on entretient soigneusement. |
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Dès lors qu'un endroit se dément, |
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On le rétablit tout à l'heure ; |
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La moindre brèche n'y demeure |
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Sans qu'on y touche incessamment : |
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Et pour cet entretènement, |
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Unique obstacle à tels ravages, |
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Chacun a son département, |
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Communautés, bourgs et villages. |
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Vous croyez bien qu'étant sur ses rivages, |
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Nos gens et moi nous ne manquâmes pas |
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De promener à l'entour notre vue : |
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J'y rencontrai de si charmants appas |
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Que j'en ai l'âme encore tout émue. |
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Coteaux riants y sont des deux côtés : |
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Coteaux non pas si voisins de la nue |
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Qu'en Limousin, mais coteaux enchantés, |
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Belles maisons, beaux parcs et bien plantés, |
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Prés verdoyants dont ce pays abonde, |
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Vignes et bois, tant de diversités, |
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Qu'on croit d'abord être en un autre monde. |
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Mais le plus bel objet, c'est la Loire sans doute : |
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On la voit rarement s'écarter de sa route ; |
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Elle a peu de replis dans son cours mesuré : |
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Ce n'est pas un ruisseau qui serpente en un pré ; |
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C'est la fille d'Amphitrite ; |
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C'est elle dont le mérite, |
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Le nom, la gloire et les bords, |
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Sont dignes de ces provinces |
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Qu'entre tous leurs plus grands trésors |
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Ont toujours placé nos princes. |
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Elle répand son cristal |
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Avec magnificence ; |
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Et le jardin de la France |
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Méritait un tel canal. |
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