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J'ai lu tes vers, dont je n'eus cure |
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Dès que j'en vis la couverture : |
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C'étoit un drap de sépulture |
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Qui me sembloit de triste augure. |
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Aussitôt je fis conjecture |
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Que ces vers seroient la pâture |
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De ceux qui sous la tombe dure |
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N'épargnent nulle créature ; |
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Mais quand j'en eus fait la lecture, |
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Il me fut force d'en conclure |
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Que cette plaisante écriture |
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Fait rire les gens sans mesure. |
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Que si ta belle humeur te dure, |
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Tu feras descendre Voiture |
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Du Pégase à la corne dure, |
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Et ne saurois à la Couture |
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Trouver de plus fine monture. |
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Mais prends garde, je te conjure, |
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Qu'il ne t'affole la fressure, |
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Ou fasse au chef une blessure |
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Qui soit de difficile cure ; |
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Car il est gai de sa nature, |
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Fringant, délicat d'embouchure, |
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Et ce n'est pas chose trop sûre |
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Que d'y monter à l'aventure. |
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Si tu le domptes, je t'assure |
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Qu'un jour chez la race future |
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Tu seras en bonne posture ; |
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Mais diable, c'est là l'enclouure. |
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