ÉPITRES |
XI |
À M. DE TURENNE |
[1674]
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Hé quoi ! seigneur, toujours nouveaux combats ! |
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Toujours dangers ! Vous ne croyez donc pas |
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Pouvoir mourir ? Tout meurt, tout héros passe. |
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Cloton ne peut vous faire d'autre grâce |
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Que de filer vos jours plus lentement ; |
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Mais Cloton va toujours étourdiment. |
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Songez-y bien, si ce n'est pour vous-même, |
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Pour nous, seigneur, qui sans douleur extrême |
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Ne saurions voir un triomphe acheté |
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Du moindre sang qu'il vous aurait coûté. |
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C'est un avis qu'en passant je vous donne, |
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Et je reviens à ce que fait Bellone. |
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À peine un bruit fait faire ici des vœux, |
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Qu'un autre bruit y fait faire des feux. |
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C'est un retour de victoires nouvelles. |
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La Renommée a-t-elle encor des ailes, |
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Depuis le temps qu'elle vient annoncer : |
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Tout est perdu, l'hydre va s'avancer ; |
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Tout est gagné, Turenne l'a vaincue ; |
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Et se voyant mainte tête abattue, |
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Elle retourne en son antre à grands pas ? |
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Quelque démon, que l'on ne connoît pas, |
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Lui rend en hâte un nombre d'autres têtes, |
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Qui sous vos coups sont à choir toutes prêtes. |
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Voilà, seigneur, ce qui nous en paraît. |
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Car, d'aller voir sur les lieux ce que c'est, |
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Permettez-moi de laisser celte envie |
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À nos guerriers, qui n'estiment leur vie |
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Que comme un bien qui les doit peu toucher, |
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Ne laissant pas de le vendre bien cher. |
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Toute l'Europe admire leur vaillance, |
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Toute l'Europe en craint l'expérience. |
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Bon fait de loin regarder tels acteurs. |
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Ceux de Strasbourg, devenus spectateurs |
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Un peu voisins, comme tout se dispose, |
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Pourraient bientôt devenir autre chose. |
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Je ne suis pas un oracle ; et ceci |
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Vient de plus haut : Apollon, Dieu merci, |
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Me l'a dicté. Souvent il ne dédaigne |
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De m'inspirer. Maint auteur nous enseigne |
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Qu'Apollon sait un peu de l'avenir. |
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L'autre jour donc j'allai l'entretenir |
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Du grand concours des Germains tous eu armes. |
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L'Hélicon même avoit quelques alarmes. |
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Le dieu sourit, et nous tint ce propos : |
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Je vous enjoins de dormir en repos, |
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Poëtes picards et poëtes de Champagne ; |
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Ni les Germains, ni les troupes d'Espagne, |
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Ni le Batave, enfant de l'Océan, |
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Ne vous viendront éveiller de cet an, |
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Tout aussi peu la campagne prochaine. |
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Je vois Louis qui des bords de la Seine, |
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La foudre en main, au printemps partira. |
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Malheur alors à qui ne se rendra ! |
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Je vois Condé, prince à haute aventure, |
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Plutôt démon qu'humaine créature : |
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Il me fait peur de le voir plein de sang, |
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Souillé, poudreux, qui court de rang en rang. |
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Le plomb volant siffle autour sans l'atteindre : |
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Le fer, le feu, rien ne l'oblige à craindre. |
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Quand de tels gens couvriront vos remparts, |
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Je vous dirai : Dormez, poëtes picards ; |
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Devers la Somme on est en assurance ; |
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Devers le Rhin tout va bien pour la France : |
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Turenne est là, l'on n'y doit craindre rien. |
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Vous dormirez, ses soldats dorment bien ; |
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Non pas toujours : tel a mis mainte lieue |
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Entre eux et lui, qui les sent à sa queue. |
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Deux de la troupe avec peine marchoient ; |
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Les pauvres gens à tout coup trébuchoient, |
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Et ne laissoient de tenir ce langage : |
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« Le conducteur, car il est bon et sage, |
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« Quand il voudra, nous fera reposer. » |
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Après cela, qui peut vous excuser |
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De n'avoir pas une assurance entière ? |
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Morphée eut tort de quitter la frontière. |
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Dormez sans crainte à l'ombre de vos bois, |
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Poëtes picards et poëtes champenois. |
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Ainsi parla le dieu qui nous inspire ; |
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Et je ne sais, seigneur, que vous redire, |
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Mot après mot, le discours qu'il nous tint. |
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Un temps viendra que ceci sera peint |
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Sur les lambris du temple de Mémoire. |
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Les deux soldats sont un point de l'histoire, |
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À mon avis, digne d'être noté. |
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Ces vers, dit-on, seront mis à côté : |
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« Turenne eut tout : la valeur, la prudence, |
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« L'art de la guerre, et les soins sans repos. |
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« Romains et Grecs, vous cédez à la France : |
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« Opposez-lui de semblables héros. » |
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