| CHANSONS |
| III |
| POUR MADAME … |
| Sur l'air des Folies d'Espagne
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[1687]
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On languit, on meurt près de Sylvie : |
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C'est un sort dont les rois sont jaloux. |
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Si les dieux pouvoient perdre la vie, |
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Dans vos fers ils mourraient comme nous. |
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Soupirant pour un si doux martyre, |
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À Vénus ils ne font plus la cour ; |
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Et Sylvie accroîtra son empire |
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Des autels de la mère d'Amour. |
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Le printemps paraît moins jeune qu'elle ; |
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D'un beau jour la naissance rit moins : |
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Tous les yeux disent qu'elle est plus belle, |
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Tous les cœurs en servent de témoins. |
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Ses refus sont si remplis de charmes, |
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Que l'on croit recevoir des faveurs : |
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La douceur est celle de ses armes |
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Qui se rend la plus fatale aux cœurs. |
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Tous les jours entrent à son service |
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Mille Amours, suivis d'autant d'amants : |
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Chacun d'eux, content de son supplice, |
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Avec soin lui cache ses tourments. |
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Sa présence embellit nos bocages ; |
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Leurs ruisseaux sont enflés par mes pleurs |
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Trop heureux d'arroser des ombrages |
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Où ses pas ont fait naître des fleurs. |
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L'autre jour, assis sur l'herbe tendre, |
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le chantois son beau nom dans ces lieux ; |
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Les Zéphyrs, accourant pour l'entendre, |
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Le portaient aux oreilles des dieux. |
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Je l'écris sur l'écorce des arbres ; |
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Je voudrais en remplir l'univers |
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Nos bergers l'ont gravé sur des marbres |
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Dans un temple, au-dessus de mes vers. |
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C'est ainsi qu'en un bois solitaire. |
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Lycidas exprimoit son amour. |
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Les échos, qui ne sauroient se taire, |
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L'ont redit aux bergers d'alentour. |
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