| ODES |
| ODE IV |
| AU ROI, POUR M. FOUQUET |
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[1663]
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Prince qui fais nos destinées, |
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Digne monarque des François, |
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Qui du Rhin jusqu'aux Pyrénées |
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Portes la crainte de tes lois, |
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Si le repentir de l'offense |
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Sert aux coupables de défense |
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Près d'un courage généreux, |
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Permets qu'Apollon t'importune, |
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Non pour les biens et la fortune, |
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Mais pour les jours d'un malheureux. |
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Ce triste objet de ta colère |
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N'a-t-il point encore effacé |
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Ce qui jadis t'a pu déplaire |
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Aux emplois où tu l'as placé ? |
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Depuis le moment qu'il soupire. |
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Deux fois l'hiver en ton empire |
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A ramené les aquilons ; |
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Et nos climats ont vu l'année |
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Deux fois de pampre couronnée |
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Enrichir coteaux et vallons. |
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Oronte seul, ta créature, |
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Languit dans un profond ennui ; |
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Et les bienfaits de la nature |
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Ne se répandent plus pour lui. |
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Tu peux d'un éclat de ta foudre |
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Achever de le mettre en poudre : |
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Mais si les dieux à ton pouvoir |
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Aucunes bornes n'ont prescrites, |
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Moins ta grandeur a de limites, |
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Plus ton courroux en doit avoir. |
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Réserve-le pour des rebelles : |
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Ou, si ton peuple t'est soumis, |
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Fais-en voler les étincelles |
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Chez tes superbes ennemis. |
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Déjà Vienne est irritée |
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De ta gloire aux astres montée ; |
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Ses monarques en sont jaloux : |
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Et Rome t'ouvre une carrière |
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Où ton cœur trouvera matière |
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D'exercer ce noble courroux. |
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Va-t'en punir l'orgueil du Tibre ; |
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Qu'il te souvienne que ses lois |
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N'ont jadis rien laissé de libre |
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Que le courage des Gaulois ; |
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Mais parmi nous sois débonnaire : |
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A cet empire si sévère |
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Tu ne te peux accoutumer, |
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Et ce seroit trop te contraindre : |
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Les étrangers te doivent craindre ; |
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Tes sujets te veulent aimer. |
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L'Amour est fils de la Clémence ; |
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La Clémence est fille des dieux : |
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Sans elle toute leur puissance |
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Ne seroit qu'un titre odieux. |
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Parmi les fruits de la victoire, |
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César, environné de gloire, |
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N'en trouva point dont la douceur |
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A celui-ci pût être égale ; |
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Non pas même aux champs où Pharsale |
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Lui donna le nom de vainqueur. |
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Je ne veux pas te mettre en compte |
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Le zèle ardent ni les travaux |
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En quoi tu te souviens qu'Oronte |
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Ne cédoit point à ses rivaux. |
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Sa passion pour ta personne, |
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Pour ta grandeur, pour ta couronne, |
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Quand le besoin s'est vu pressant, |
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A toujours été remarquable ; |
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Mais, si tu crois qu'il est coupable, |
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Il ne veut pas être innocent. |
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Laisse-lui donc pour toute grâce |
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Un bien qui ne lui peut durer, |
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Après avoir perdu la place |
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Que ton cœur lui fit espérer. |
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Accorde-nous les foibles restes |
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De ses jours tristes et funestes, |
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Jours qui se passent en soupirs. |
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Ainsi les tiens filés de soie |
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Puissent se voir comblés de joie, |
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Même au delà de tes désirs ! |
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