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Je n'ai pas entrepris de chanter dans ces vers |
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Rome ni ses enfants vainqueurs de l'univers, |
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Ni les fameuses tours qu'Hector ne put défendre, |
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Ni les combats des dieux aux rives du Scamandre : |
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Ces sujets sont trop hauts, et je manque de voix ; |
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Je n'ai jamais chanté que l'ombrage des bois, |
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Flore, Écho, les zéphyrs, et leurs molles haleines, |
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Le vert tapis des prés et l'argent des fontaines. |
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C'est parmi les forêts qu'a vécu mon héros |
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C'est dans les bois qu'Amour a troublé son repos. |
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Ma muse en sa faveur de myrte s'est parée ; |
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J'ai voulu célébrer l'amant de Cythérée, |
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Adonis, dont la vie eut des termes si courts, |
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Qui fut pleuré des Ris, qui fut plaint des Amours. |
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Aminte, c'est à vous que j'offre cet ouvrage ; |
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Mes chansons et mes vœux, tout vous doit rendre hommage : |
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Trop heureux si j'osois conter à l'univers |
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Les tourments infinis que pour vous j'ai soufferts ! |
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Quand vous me permettrez de chanter votre gloire, |
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Quand vos yeux, renommés par plus d'une victoire, |
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Me laisseront vanter le pouvoir de leurs traits, |
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Et l'empire d'Amour accru par vos attraits, |
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Je vous peindrai si belle et si pleine de charmes. |
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Que chacun bénira le sujet de mes larmes. |
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Voilà l'unique but où tendent mes souhaits. |
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Cependant recevez le don que je vous fais ; |
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Ne le dédaignez pas : lisez cette aventure, |
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Dont, pour vous divertir, j'ai tracé la peinture. |
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Aux monts idaliens un bois délicieux |
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De ses arbres chenus semble toucher les cieux. |
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Sous ces ombrages verts loge la Solitude. |
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Là le jeune Adonis, exempt d'inquiétude, |
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Loin du bruit des cités, s'exerçoit à chasser, |
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Ne croyant pas qu'Amour pût jamais l'y blesser. |
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A peine son menton d'un mol duvet s'ombrage, |
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Qu'aux plus fiers animaux il montre son courage. |
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Ce n'est pas le seul don qu'il ait reçu des cieux : |
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Il semble être formé pour le plaisir des yeux. |
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Qu'on ne nous vante point le ravisseur d'Hélène, |
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Ni celui qui jadis aimoit une ombre vaine, |
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Ni tant d'autres héros fameux par leurs appas ; |
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Tous ont cédé le prix au fils de Cyniras. |
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Déjà la Renommée, en naissant inconnue, |
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Nymphe qui cache enfin sa tête dans la nue, |
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Par un charmant récit amusant l'univers, |
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Va parler d'Adonis à cent peuples divers, |
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A ceux qui sont sous l'Ourse, aux voisins de l'Aurore, |
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Aux filles du Sarmate, aux pucelles du More. |
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Paphos sur ses autels le voit presque élever, |
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Et le cœur de Vénus ne sait où se sauver. |
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L'image du héros, qu'elle a toujours présente, |
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Verse au fond de son âme une ardeur violente : |
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Elle invoque son fils, elle implore ses traits, |
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Et tâche d'assembler tout ce qu'elle a d'attraits. |
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Jamais on ne lui vit un tel dessein de plaire ; |
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Rien ne lui semble bien, les Grâces ont beau faire. |
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Enfin, s'accompagnant des plus discrets Amours, |
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Aux monts idaliens elle dresse son cours. |
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Son char, qui trace en l'air de longs traits de lumière, |
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A bientôt achevé l'amoureuse carrière. |
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Elle trouve Adonis près des bords d'un ruisseau ; |
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Couché sur des gazons, il rêve, au bruit de l'eau. |
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Il ne voit presque pas l'onde qu'il considère : |
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Mais l'éclat des beaux yeux qu'on adore en Cythère |
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L'a bientôt retiré d'un penser si profond. |
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Cet objet le surprend, l'étonne, et le confond ; |
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Il admire les traits de la fille de l'onde. |
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Un long tissu de fleurs, ornant sa tresse blonde, |
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Avoit abandonné ses cheveux aux zéphyrs ; |
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Son écharpe, qui vole au gré de leurs soupirs, |
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Laisse voir les trésors de sa gorge d'albâtre. |
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Jadis en cet état Mars en fut idolâtre. |
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Quand aux champs de l'Olympe on célébra des jeux |
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Pour les Titans défaits par son bras valeureux. |
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Rien ne manque à Vénus, ni les lis, ni les roses, |
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Ni le mélange exquis des plus aimables choses, |
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Ni ce charme secret dont l'œil est enchanté, |
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Ni la grâce, plus belle encor que la beauté. |
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Telle on vous voit, Aminte : une glace fidèle |
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Vous peut de tous ces traits présenter un modèle ; |
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Et, s'il falloit juger de l'objet le plus doux, |
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Le sort seroit douteux entre Vénus et vous. |
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Tandis que le héros admire Cythérée, |
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Elle rend par ces mots son âme rassurée : |
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Trop aimable mortel, ne crains point mon aspect ; |
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Que de la part d'Amour rien ne te soit suspect : |
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En ces lieux écartés c'est lui seul qui m'amène. |
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Le ciel est ma patrie, et Paphos mon domaine. |
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Je les quitte pour toi ; vois si tu veux m'aimer. |
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Le transport d'Adonis ne se peut exprimer. |
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O dieux ! s'écria-t-il, n'est-ce point quelque songe ? |
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Puis-je embrasser l'erreur où ce discours me plonge ? |
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Charmante déité, vous dois-je ajouter foi ? |
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Quoi ! vous quittez les cieux, et les quittez pour moi ! |
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Il me seroit permis d'aimer une immortelle ! |
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Amour rend ses sujets tous égaux, lui dit-elle ; |
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La beauté, dont les traits même aux dieux sont si doux. |
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Est quelque chose encor de plus divin que nous. |
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Nous aimons, nous aimons, ainsi que toute chose : |
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Le pouvoir de mon fils de moi-même dispose : |
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Tout est né pour aimer. Ainsi parle Vénus ; |
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Et ses yeux éloquents en disent beaucoup plus ; |
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Ils persuadent mieux que ce qu'a dit sa bouche. |
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Ses regards, truchements de l'ardeur qui la touche, |
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Sa beauté souveraine, et les traits de son fils, |
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Ont contraint Mars d'aimer : que peut faire Adonis ? |
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Il aime, il sent couler un brasier dans ses veines : |
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Les plaisirs qu'il attend sont accrus par ses peines : |
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Il désire, il espère, il craint, il sent un mal |
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A qui les plus grands biens n'ont rien qui soit égal. |
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Vénus s'en aperçoit, et feint qu'elle l'ignore : |
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Tous deux de leur amour semblent douter encore ; |
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Et, pour s'en assurer, chacun de ces amants |
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Mille fois en un jour fait les mêmes serments. |
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Quelles sont les douceurs qu'en ces bois ils goûtèrent ! |
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O vous de qui les voix jusqu'aux astres montèrent, |
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Lorsque par vos chansons tout l'univers charmé |
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Vous ouït célébrer ce couple bien-aimé, |
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Grands et nobles esprits, chantres incomparables, |
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Mêlez parmi ces sons vos accords admirables. |
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Écho, qui ne tait rien, vous conta ces amours ; |
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Vous les vîtes gravés au fond des antres sourds : |
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Faites que j'en retrouve au temple de mémoire |
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Les monuments sacrés, source de votre gloire, |
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Et que, m'étant formé sur vos savantes mains, |
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Ces vers puissent passer aux derniers des humains ! |
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Tout ce qui naît de doux en l'amoureux empire, |
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Quand d'une égale ardeur l'un pour l'autre on soupire, |
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Et que, de la contrainte ayant banni les lois, |
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On se peut assurer au silence des bois, |
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Jours devenus moments, moments filés de soie, |
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Agréables soupirs, pleurs enfants de la joie, |
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Vœux, serments et regards , transports, ravissements, |
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Mélange dont se fait le bonheur des amants ; |
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Tout par ce couple heureux fut lors mis en usage. |
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Tantôt ils choisissoient l'épaisseur d'un ombrage ; |
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Là, sous des chênes vieux où leurs chiffres gravés |
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Se sont avec les troncs accrus et conservés, |
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Mollement étendus ils consumoient les heures, |
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Sans avoir pour témoins, en ces sombres demeures, |
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Que les chantres des bois, pour confidents qu'Amour, |
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Qui seul guidoit leurs pas en cet heureux séjour. |
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Tantôt sur des tapis d'herbe tendre et sacrée |
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Adonis s'endormoit auprès de Cythérée, |
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Dont les yeux, enivrés par des charmes puissants, |
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Attachoient au héros leurs regards languissants. |
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Bien souvent ils chantoient les douceurs de leurs peines : |
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Et quelquefois assis sur le bord des fontaines, |
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Tandis que cent cailloux, luttant à chaque bond, |
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Suivoient les longs replis du cristal vagabond : |
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Voyez, disoit Vénus, ces ruisseaux et leur course ; |
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Ainsi jamais le temps ne remonte à sa source : |
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Vainement pour les dieux il fuit d'un pas léger ; |
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Mais vous autres mortels le devez ménager, |
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Consacrant à l'Amour la saison la plus belle. |
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Souvent, pour divertir leur ardeur mutuelle, |
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Ils dansoient aux chansons, de nymphes entourés. |
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Combien de fois la lune a leurs pas éclairés, |
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Et, couvrant, de ses rais l'émail d'une prairie, |
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Les a vus à l'envi fouler l'herbe fleurie ! |
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Combien de fois le jour a vu les antres creux |
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Complice des larcins de ce couple amoureux ! |
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Mais n'entreprenons pas d'ôter le voile sombre |
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De ces plaisirs amis du silence et de l'ombre. |
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