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Or ai-je été prolixe sur ce cas, |
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Pour confirmer l’histoire de Féronde. |
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Féronde étoit un sot, de par le monde, |
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Riche manant, ayant soin du tracas, |
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Dîmes et cens, revenus et ménage |
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D’un abbé blanc. J’en sais de ce plumage |
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Qui valent bien les noirs, à mon avis, |
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En l’ait que d’être aux maris secourables, |
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Quand forte tâche ils ont en leur logis, |
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Si qu’il y faut moines et gens capables. |
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Au lendemain celui-ci ne songeoit, |
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Et tout son fait dès la veille mangeoit, |
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Sans rien garder, non plus qu’un droit apôtre ; |
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N’ayant autre œuvre, autre emploi, penser autre, |
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Que de chercher où gisoient les bons vins, |
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Les bons morceaux, et les bonnes commères ; |
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Sans oublier les gaillardes nonnains, |
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Dont il faisoit peu de part à ses frères. |
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Féronde avoit un joli chaperon |
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Dans son logis, femme sienne : et dit-on |
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Que parentelle étoit entre la dame |
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Et notre abbé ; car son prédécesseur, |
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Oncle et parrain, dont Dieu veuille avoir l’âme, |
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En étoit père, et la donna pour femme |
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À ce manant, qui tint à grand honneur |
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De l’épouser. Chacun sait que de race |
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Communément fille bâtarde chasse. |
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Celle-ci donc ne fit mentir le mot. |
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Si n’étoit pas l’époux homme si sot, |
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Qu’il n’en eût doute, et ne vît en l’affaire |
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Un peu plus clair qu’il n’étoit nécessaire. |
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Sa femme alloit toujours chez le prélat, |
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Et prétextait ses allées et venues, |
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Des soins divers de cet économat. |
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Elle alléguoit mille affaires menues : |
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C’étoit un compte, ou c’étoit un achat ; |
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C’étoit un rien, tant peu plaignoit sa peine, |
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Bref, il n’étoit nul jour en la semaine, |
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Nulle heure au jour, qu’on ne, vît en ce lieu |
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La receveuse. Alors le père en Dieu |
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Ne manquoit pas d’écarter tout son monde. |
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Mais le mari, qui se doutoit du tour, |
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Rompoit les chiens, ne manquant au retour |
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D’imposer mains sur madame Féronde : |
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Onc il ne fut un moins commode époux. |
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Esprits ruraux volontiers sont jaloux, |
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Et sur ce point à chausser difficiles, |
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N’étant pas faits aux coutumes des villes. |
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Monsieur l’abbé trouvoit cela bien dur, |
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Comme prélat qu’il étoit, partant homme |
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Fuyant la peine, aimant le plaisir pur, |
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Ainsi que l’ail tout bon suppôt de Rome. |
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Ce n’est mon goût ; je ne veux, de plein saut, |
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Prendre la ville, aimant mieux l’escalade ; |
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En amour dà, non en guerre : il no faut |
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Prendre ceci pour guerrière bravade, |
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Mi m’enrôler là-dessus malgré moi : |
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Que l’autre usage ait la raison pour soi, |
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Je m’en rapporte, et reviens à l’histoire |
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Du receveur, qu’on mit en purgatoire |
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Pour le guérir ; et voici comme quoi. |
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Par le moyen d’une poudre endormante, |
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L’abbé le plonge en un très-long sommeil. |
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On le croit mort ; on l’enterre ; l’on chante. |
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Il est surpris de voir, à son réveil, |
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Autour de lui, gens d’étrange manière ; |
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Car il étoit au large dans sa bière, |
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Et se pouvoit lever de ce tombeau |
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Qui conduisoit en un profond caveau. |
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D’abord la peur se saisit de notre homme. |
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« Qu’est-ce cela ? Songe-t-il ? Est-il mort ? |
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Seroit-ce point quelque espèce de sort ? » |
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Puis, il demande aux gens comme on les nomme ; |
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Ce qu’ils font là ; d’où vient que dans ce lieu |
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L’on le retient ; et qu’a-t-il fait à Dieu ? |
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L’un d’eux lui dit : « Console-toi, Féronde ; |
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Tu te verras citoyen du haut monde, |
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Dans mille ans d’hui, complots et bien comptés ; |
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Auparavant, il faut d’aucuns péchés |
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Te nettoyer en ce saint purgatoire : |
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Ton âme un jour plus blanche que l’ivoire |
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En sortira. » L’ange consolateur |
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Donne, à ces mots, au pauvre receveur |
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Huit ou dix coups de forte discipline, |
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En lui disant : « C’est ton humeur mutine, |
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Et trop jalouse, et déplaisant à Dieu, |
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Qui te retient pour mille ans en ce lieu. » |
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Le receveur, s’étant frotté l’épaule, |
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Fait un soupir : « Mille ans ! C’est bien du temps ! » |
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Vous noterez que l’ange étoit un drôle, |
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Un frère Jean, novice de léans. |
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Ses compagnons jouoient chacun un rôle |
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Pareil au sien, dessous un feint habit. |
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Le receveur requiert pardon, et dit : |
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« Las ! si jamais je rentre dans la vie, |
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Jamais soupçon, ombrage, et jalousie, |
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Ne rentreront dans mon maudit esprit : |
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Pourrois-je point obtenir cette grâce ? » |
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On la lui fait espérer, non sitôt ; |
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Force est qu’un an dans ce séjour se passe ; |
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Là cependant il aura ce qu’il faut, |
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Pour sustenter son corps, rien davantage, |
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Quelque grabat, du pain pour tout potage, |
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Vingt coups de fouet chaque jour, si l’abbé, |
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Comme prélat rempli de charité, |
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N’obtient du ciel qu’au moins on lui remette, |
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Non le total des coups, mais quelque quart |
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Voire moitié, voire la plus grand’part : |
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Douter ne faut qu’il ne s’en entremette, |
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À ce sujet disant mainte oraison. |
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L’ange, en après, lui fait un long sermon : |
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« A tort, dit-il, tu conçus du soupçon ; |
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Les gens d’Église ont-ils de ces pensées ? |
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Un.abbé blanc ! C’est trop d’ombrage avoir ; |
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Il n’écherroit que dix coups pour un noir. |
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Défais-toi donc de tes erreurs passées. » |
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Il s’y résout. Qu’eût-il fait ? Cependant |
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Sire prélat et madame Féronde |
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Ne laissent perdre un seul petit moment. |
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Le mari dit : « Que fait ma femme au monde ? |
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— Ce qu’elle y fait ? Tout bien. Noire prélat |
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L’a consolée ; et ton économat |
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S’en va son train toujours à l’ordinaire. |
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— Dans le couvent toujours a-t-elle affaire ? |
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— Où donc ? Il faut qu’ayant seule à présent |
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Le faix entier sur soi, la pauvre femme |
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Bon gré mal gré, léans aille souvent, |
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Et plus encor que pendant ton vivant, » |
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Un tel discours ne plaisoit point à l’âme. |
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Âme j’ai cru le devoir appeler, |
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Ses pourvoyeurs ne le faisant manger |
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Ainsi qu’un corps. Un mois à cette épreuve |
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Se passe entier, lui jeûnant, et l’abbé |
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Multipliant œuvres de charité, |
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Et mettant peine à consoler la veuve. |
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Tenez pour sûr qu’il y fit de son mieux. |
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Son soin ne fut longtemps infructueux ; |
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Pas ne semoit en une terre ingrate. |
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PATER ABBAS, avec juste sujet, |
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Appréhenda d’être père, en effet. |
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Comme il n’est bon que telle chose éclate, |
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Et que le fait ne puisse être nié, |
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Tant et tant fut par sa paternité |
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Dit d’oraisons, qu’on vit du purgatoire |
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L’âme sortir, légère, et n’ayant pas |
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Once de chair. Un si merveilleux cas |
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Surprit les gens. Beaucoup ne vouloient croire |
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Ce qu’ils voyoient. L’abbé passa pour saint. |
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L’époux pour sien le fruit posthume tint, |
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Sans autrement de calcul oser faire. |
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Double miracle étoit en cette affaire : |
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Et la grossesse, et le retour du mort. |
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On en chanta TE DEUM à renfort. |
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Stérilité régnoit en mariage |
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Pendant cet an, et même au voisinage |
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De l’abbaye, encor bien que Iéans |
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On se vouât pour obtenir enfants. |
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À tant laissons l’économe et sa femme ; |
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Et ne soit dit que nous autres époux, |
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Nous méritions ce qu’on fit à cette âme, |
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Pour la guérir de ses soupçons jaloux. |
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