LIVRE TROISIÈME – 1671 |
V |
LE FAUCON |
NOUVELLE TIRÉE DE BOCCACE |
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Je me souviens d’avoir damné jadis |
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L’amant avare ; et je ne m’en dédis. |
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Si la raison des contraires est bonne, |
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Le libéral doit être en paradis : |
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Je m’en rapporte à messieurs de Sorbonne. |
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Il étoit donc autrefois un amant, |
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Qui dans Florence aima certaine femme. |
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Comment, aimer ? C’étoit si follement, |
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Que, pour lui plaire, il eût vendu son âme. |
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S’agissoit-il de divertir la.dame, |
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À pleines mains il vous jetoit l’argent : |
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Sachant très-bien qu’en amour comme en guerre, |
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On ne doit plaindre un métal qui fait tout, |
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Renverse murs, jette portes par terre, |
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N’entreprend rien dont il ne vienne à bout, |
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Fait taire chiens, et, quand il veut, servantes, |
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Et, quand il veut, les.rend plus éloquentes |
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Que Cicéron, et mieux persuadantes ; |
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Bref, ne voudroit avoir laissé debout |
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Aucune place, et tant forte fût-elle. |
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Si laissa-t-il sur ses pieds notre belle. |
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Elle tint bon ; Fédéric échoua |
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Près de ce roc, et le nez s’y cassa ; |
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Sans fruit aucun, vendit et fricassa |
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Tout son avoir, comme l’on pourroit dire : |
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Belles comtés, beaux marquisats de Dieu, |
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Qu’il possédoit en plus et plus d’un lieu. |
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Avant qu’aimer, on l’appeloit messire |
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À longue queue ; enfin, grâce à l’amour, |
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Il ne fut plus que messire tout court. |
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Rien ne resta qu’une ferme au pauvre homme, |
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Et peu d’amis, même amis Dieu sait comme ! |
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Le plus zélé de tous se contenta, |
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Comme chacun, de dire : « C’est dommage ! » |
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Chacun le dit, et chacun s’en tint là ; |
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Car, de prêter, à moins que sur bon gage, |
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Point de nouvelle : on oublia les dons, |
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Et le mérite, et les belles raisons |
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De Fédéric, et sa première vie. |
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Le protestant de madame Clitie |
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N’eut du crédit qu’autant qu’il eut du fonds. |
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Tant qu’il dura, le bal, la comédie |
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Ne manqua point à cet heureux objet ; |
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De maints tournois elle fut le sujet ; |
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Faisant gagner marchands de toutes guises, |
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Faiseurs d’habits, et faiseurs de devises, |
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Musiciens, gens du sacré vallon : |
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Fédéric eut à sa table Apollon. |
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Femme n’étoit ni fille dans Florence, |
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Qui n’employât, pour débaucher le cœur |
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Du cavalier, l’une, un mot suborneur ; |
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L’autre, un coup d’oeil ; l’autre, quelque autre avance : |
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Mais tout cela ne faisoit que blanchir. |
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Il aimoit mieux Clitie inexorable, |
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Qu’il n’auroit fait Hélène favorable. |
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Conclusion, qu’il ne la put fléchir. |
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Or, en ce train de dépense effroyable, |
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Il envoya les marquisats au diable |
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Premièrement ; puis, en vint aux comtés, |
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Titres par lui plus qu’aucuns regrettés, |
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Et dont alors on faisoit plus de compte. |
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Delà les monts, chacun veut être comte ; |
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Ici, marquis ; baron, peut-être ailleurs. |
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Je ne sais pas lesquels sont les meilleurs ; |
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Mais je sais bien qu’avecque la patente |
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De ces beaux noms on s’en aille au marché, |
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L’on reviendra comme on étoit allé : |
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Prenez le titre, et laissez-moi la rente. |
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Clitie avoit aussi beaucoup de bien ; |
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Son mari même étoit grand terrien |
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Ainsi jamais la belle ne prit rien, |
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Argent ni dons, mais souffrit la dépense |
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Et les cadeaux, sans croire, pour cela, |
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Être obligée à nulle récompense. |
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S’il m’en souvient, j’ai dit qu’il ne resta |
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Au pauvre amant rien qu’une métairie, |
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Chétive encore, et pauvrement bâtie. |
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Là, Fédéric alla se confiner, |
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Honteux qu’on vît sa misère en Florence ; |
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Honteux encor de n’avoir su gagner, |
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Ni par amour, ni par magnificence, |
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Ni par six ans de devoirs et de soins, |
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Une beauté qu’il n’en aimoit pas moins. |
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Il s’en prenoit à son pou de mérite, |
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Non à Clitie ; elle n’ouït jamais, |
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Ni pour froideurs, ni pour autres sujets, |
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Plainte de lui, ni grande ni petite. |
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Notre amoureux subsista comme il put |
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Dans sa retraite, où le pauvre homme n’eut, |
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Pour le servir, qu’une vieille édentée ; |
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Cuisine froide et fort peu fréquentée ; |
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À l’écurie, un cheval assez bon, |
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Mais non pas fin ; sur la perche, un faucon, |
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Dont, à l’entour de cette métairie, |
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Défunt marquis s’en alloit, sans valets, |
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Sacrifiant à sa mélancolie |
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Mainte perdrix, qui, las ! ne pouvoit mais |
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Des cruautés de madame Clitie. |
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Ainsi vivoit le malheureux amant ; |
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Sage, s’il eût, en perdant sa fortune, |
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Perdu l’amour qui l’alloit consumant : |
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Mais de ses feux la mémoire importune |
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Le talonnoit : toujours un double ennui |
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Alloit en croupe à la chasse avec lui. |
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Mort vint saisir le mari de Clitie. |
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Comme ils n’avoient qu’un fils pour tous enfants, |
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Fils n’ayant pas pour un pouce de vie, |
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Et que l’époux, dont les biens étoient grands, |
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Avoit toujours considéré sa femme, |
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Par testament il déclare la dame |
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Son héritière, arrivant le décès |
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De l’enfançon, qui peu de temps après |
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Devint malade. On sait que, d’ordinaire, |
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À ses enfants, mère ne sait que faire |
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Pour leur montrer l’amour qu’elle a pour eux ; |
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Zèle souvent aux enfants dangereux. |
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Celle-ci, tendre et fort passionnée, |
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Autour du sien est toute la journée, |
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Lui demandant ce qu’il veut, ce qu’il a, |
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S’il mangeroit volontiers de cela, |
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Si ce jouet, enfin si cette chose |
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Est à son gré. Quoi que l’on lui propose, |
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Il le refuse, et, pour toute raison, |
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Il dit qu’il veut seulement le faucon |
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De Fédéric ; pleure et mène une vie |
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À faire gens de bon cœur détester. |
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Ce qu’un enfant a dans la fantaisie, |
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Incontinent il faut l’exécuter, |
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Si l’on ne veut l’ouïr toujours crier. |
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Or il est bon de savoir que Clitie, |
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À cinq cents pas de celte métairie, |
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Avoit du bien, possédoit un château : |
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Ainsi l’enfant avoit pu de l’oiseau |
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Ouïr parler. On en disoit merveilles ; |
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On en contoit des choses non pareilles : |
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Que devant lui jamais une perdrix |
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Ne se sauvoit, et qu’il en avoit pris |
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Tant ce matin, tant cette après-dînée. |
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Son maître n’eût donné pour un trésor |
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Un tel faucon. Qui fut bien empêchée ? |
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Ce fut Clitie. Aller ôter encor |
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À Fédéric l’unique et seule chose |
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Qui lui restoit ! Et supposé qu’elle ose |
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Lui demander ce qu’il a pour tout bien |
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Auprès de lui méritoit-elle rien ? |
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Elle l’avoit payé d’ingratitude ; |
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Point de faveurs, toujours hautaine et rude |
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En son endroit. De quel front s’en aller, |
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Après cela, le voir et lui parler, |
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Ayant été cause de sa ruine ? |
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D’autre côté, l’enfant s’en va mourir, |
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Refuse tout, tient tout pour médecine ; |
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Afin qu’il mange, il faut l’entretenir |
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De ce faucon ; il se tourmente, il crie : |
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S’il n’a l’oiseau, c’est fait que de sa vie. |
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Ces raisons-ci l’emportèrent enfin. |
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Chez Fédéric, la dame, un beau malin, |
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S’en va sans suite et sans nul équipage. |
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Fédéric prend pour un ange des cieux |
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Celle qui vient d’apparoître à ses yeux ; |
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Mais cependant il a honte, il enrage |
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De n’avoir pas chez soi pour lui donner |
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Tant seulement un malheureux dîner. |
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Le pauvre état où sa dame le treuve |
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Le rend confus. Il dit donc à la veuve : |
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« Quoi ! venir voir le plus humble de ceux |
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Que vos beautés ont rendus amoureux, |
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Un villageois, un hère, un misérable ! |
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C’est trop d’honneur ; votre bonté m’accable. |
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Assurément, vous alliez autre part ? » |
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À ce propos, notre veuve repart : |
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» Non, non, seigneur, c’est pour vous la visite ; |
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Je viens manger avec vous ce matin. |
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— Je n’ai, dit-il, cuisinier ni marmite : |
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Que vous donner ? — N’avez-vous pas du pain ? » |
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Reprit la dame. Incontinent, lui-même, |
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Il va chercher quelque oeuf au poulailler, |
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Quelque morceau de lard en son grenier. |
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Le pauvre amant, en ce besoin extrême, |
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Voit son faucon, sans raisonner le prend, |
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Lui tord le cou, le plume, le fricasse, |
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Et l’assaisonne, et court de place en place. |
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Tandis, la vieille a soin du demeurant, |
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Fouille au bahut, choisit pour cette fête |
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Ce qu’ils avoient de linge plus honnête, |
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Met le couvert, va cueillir au jardin |
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Du serpolet, un peu de romarin, |
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Cinq ou six fleurs, dont la table est jonchée. |
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Pour abréger, on sert la fricassée. |
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La dame en mange, et feint d’y prendre goût. |
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Le repas fait, cette femme résout |
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De hasarder l’incivile requête, |
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Et parle ainsi : « Je suis folle, seigneur, |
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De m’en venir vous arracher le cœur : |
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Encore un coup, il ne m’est guère honnête |
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De demander à mon défunt amant |
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L’oiseau qui fait son seul contentement : |
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Doit-il pour moi s’en priver un moment ? |
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Hais excusez une mère affligée : |
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Mon fils se meurt ; il veut votre faucon. |
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Mon procédé ne mérite un tel don ; |
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La raison veut que je sois refusée : |
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Je ne vous ai jamais accordé rien. |
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Votre repos, votre honneur, votre bien, |
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205 |
S’en sont allés aux plaisirs de Clitie. |
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Vous m’aimiez plus que votre propre vie : |
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À cet amour, j’ai très-mal répondu ; |
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Et je m’en viens, pour comble d’injustice, |
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Vous demander… et quoi ? C’est temps perdu…. |
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210 |
Votre faucon ! Mais non : plutôt périsse |
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L’enfant, la mère, avec le demeurant, |
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Que de vous faire un déplaisir si grand ! |
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Souffrez, sans plus, que cette triste mère, |
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Aimant d’amour la chose la plus chère |
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Que jamais femme au monde puisse avoir, |
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Un fils unique, une unique espérance, |
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S’en vienne au moins s’acquitter du devoir |
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De la nature, et, pour toute allégeance, |
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En votre sein décharge sa douleur : |
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220 |
Vous savez bien, par votre expérience, |
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Que c’est d’aimer ; vous le savez, seigneur ? |
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Ainsi je crois trouver chez vous excuse. |
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— Hélas ! reprit l’amant infortuné, |
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L’oiseau n’est plus ; vous en avez dîné. |
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225 |
— L’oiseau n’est plus ! dit la veuve confuse. |
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— Non, reprit-il : plût au ciel vous avoir |
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Servi mon cœur, et qu’il eût pris la place |
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De ce faucon ! Mais le sort me fait voir |
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Qu’il ne sera jamais en mon pouvoir |
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230 |
De mériter de vous aucune grâce. |
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En mon pailler rien ne m’étoit resté : |
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Depuis deux jours la bête a tout mangé. |
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J’ai vu l’oiseau ; je l’ai tué sans peine : |
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Rien coûte-t-il, quand on reçoit sa reine ? |
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235 |
Ce que je puis pour vous est de chercher |
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Un bon faucon : ce n’est chose si rare, |
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Que dès demain nous n’en puissions trouver. |
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— Non, Fédéric, dit-elle ; je déclare |
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Que c’est assez. Vous ne m’avez jamais |
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240 |
De votre amour donné plus grande marque. |
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Que mon fils soit enlevé par la Parque, |
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Ou que le ciel le rende à mes souhaits, |
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J’aurai pour vous de la reconnoissance. |
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Venez me voir, donnez-m’en l’espérance : |
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245 |
Encore un coup, venez nous visiter ? » |
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Elle partit, non sans lui présenter |
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Une main blanche, unique témoignage |
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Qu’Amour avoit amolli ce courage. |
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Le pauvre amant prit la main, la baisa, |
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250 |
Et de ses pleurs quelque temps l’arrosa. |
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Deux jours après, l’enfant suivit le père. |
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Le deuil fut grand ; la trop dolente mère |
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Fit dans l’abord force larmes couler. |
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Mais, comme il n’est peine d’âme si forte, |
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255 |
Qu’il ne s’en faille à la fin consoler, |
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Deux médecins la traitèrent de sorte |
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Que sa douleur eut un terme assez court : |
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L’un fut le Temps, et l’autre fut l’Amour. |
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On épousa Fédéric en grand’pompe, |
10 |
260 |
Non-seulement par obligation, |
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Mais, qui plus est, par inclination, |
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Par amour même. Il ne faut qu’on se trompe |
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À cet exemple, et qu’un pareil espoir |
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Nous fasse ainsi consumer notre avoir : |
10 |
265 |
Femmes ne sont toutes reconnoissantes. |
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À cela près, ce sont choses charmantes ; |
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Sous le ciel n’est un plus bel animal. |
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Je n’y comprends le sexe, en général : |
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Loin de cela ; j’en vois peu d’avenantes. |
10 |
270 |
Pour celles-ci, quand elles sont aimantes, |
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J’ai les desseins du monde les meilleurs : |
10 |
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Les autres n’ont qu’à se pourvoir ailleurs. |
10 |
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