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Chacun a son défaut, où toujours il revient : |
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Honte ni peur n'y remédie. |
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Sur ce propos d'un conte il me souvient : |
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Je ne dis rien que je n'appuie |
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De quelque exemple. Un suppôt de Bacchus |
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Altéroit sa santé, son esprit et sa bourse : |
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Telles gens n'ont pas fait la moitié de leur course, |
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Qu'ils sont au bout de leurs écus. |
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Un jour que celui-ci, plein du jus de la treille, |
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Avoit laissé ses sens au fond d'une bouteille, |
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Sa femme l'enferma dans un certain tombeau. |
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Là, les vapeurs du vin nouveau |
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Cuvèrent à loisir. À son réveil il treuve |
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L'attirail de la mort à l'entour de son corps, |
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Un luminaire, un drap des morts. |
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Oh ! dit-il, qu'est ceci ? Ma femme est-elle veuve ? |
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Là-dessus son épouse, en habit d'Alecton, |
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Masquée, et de sa voix contrefaisant le ton, |
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Vient au prétendu mort, approche de sa bière, |
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Lui présente un chaudeau propre pour Lucifer. |
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L'époux alors ne doute en aucune manière |
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Qu'il ne soit citoyen d'enfer. |
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Quelle personne es-tu ? dit-il à ce fantôme. ‒ |
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La cellerière du royaume |
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De Satan, reprit-elle, et je porte à manger |
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À ceux qu'enclôt la tombe noire. |
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Le mari repart, sans songer : |
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Tu ne leur portes point à boire ? |
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