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Cette aventure en soi, sans aller plus avant, |
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Peut servir de leçon à la plupart des hommes. |
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Parmi ce que de gens sur la terre nous sommes, |
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Il en est peu qui fort souvent |
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Ne se plaisent d'entendre dire |
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Qu'au livre du Destin les mortels peuvent lire. |
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Mais ce livre qu'Homère et les siens ont chanté, |
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Qu'est-ce, que le Hasard parmi l'antiquité, |
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Et parmi nous la Providence ? |
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Or du hasard il n'est point de science ; |
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S'il en étoit, on auroit tort |
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De l'appeler hasard, ni fortune, ni sort : |
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Toutes choses très-incertaines. |
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Quant aux volontés souveraines |
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De Celui qui fait tout et rien qu'avec dessein, |
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Qui le sait, que lui seul ? Comment lire en son sein ? |
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Auroit-il imprimé sur le front des étoiles |
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Ce que la nuit des temps enferme dans ses voiles ? |
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À quelle utilité ? Pour exercer l'esprit |
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De ceux qui de la sphère et du globe ont écrit ? |
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Pour nous faire éviter des maux inévitables ? |
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Nous rendre, dans les biens, de plaisirs incapables ? |
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Et, causant du dégoût pour ces biens prévenus, |
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Les convertir en maux devant qu'ils soient venus ? |
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C'est erreur, ou plutôt c'est crime de le croire. |
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Le firmament se meut, les astres font leur cours, |
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Le soleil nous luit tous les jours, |
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Tous les jours sa clarté succède à l'ombre noire, |
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Sans que nous en puissions autre chose inférer |
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Que la nécessité de luire et d'éclairer, |
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D'amener les saisons, de mûrir les semences, |
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De verser sur les corps certaines influences. |
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Du reste, en quoi répond au sort toujours divers |
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Ce train toujours égal dont marche l'univers ? |
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Charlatans, faiseurs d'horoscope, |
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Quittez les cours des princes de l'Europe, |
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Emmenez avec vous les souffleurs tout d'un temps ; |
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Vous ne méritez pas plus de foi que ces gens. |
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Je m'emporte un peu trop : revenons à l'histoire |
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De ce spéculateur qui fut contraint de boire. |
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Outre la vanité de son art mensonger, |
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C'est l'image de ceux qui bâillent aux chimères, |
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Cependant qu'ils sont en danger, |
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Soit pour eux, soit pour leurs affaires. |
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