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Un philosophe austère, et né dans la Scythie, |
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Se proposant de suivre une plus douce vie, |
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Voyagea chez les Grecs, et vit en certains lieux |
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Un sage assez semblable au vieillard de Virgile, |
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Homme égalant les rois, homme approchant des dieux, |
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Et, comme ces derniers, satisfait et tranquille. |
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Son bonheur consistoit aux beautés d'un jardin. |
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Le Scythe l'y trouva qui, la serpe à la main, |
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De ses arbres à fruit retranchoit l'inutile, |
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Ébranchoit, émondoit, ôtoit ceci, cela, |
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Corrigeant partout la nature, |
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Excessive à payer ses soins avec usure. |
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Le Scythe alors lui demanda |
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Pourquoi cette ruine : étoit-il d'homme sage |
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De mutiler ainsi ces pauvres habitants ? |
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Quittez-moi votre serpe, instrument de dommage ; |
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Laissez agir la faux du temps : |
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Ils iront assez tôt border le noir rivage. |
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J'ôte le superflu, dit l'autre, et l'abattant, |
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Le reste en profite d'autant. |
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Le Scythe, retourné dans sa triste demeure, |
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Prend la serpe à son tour, coupe et taille à toute heure ; |
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Conseille à ses voisins, prescrit à ses amis |
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Un universel abatis. |
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Il ôte de chez lui les branches les plus belles, |
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Il tronque son verger contre toute raison, |
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Sans observer temps ni saison, |
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Lunes ni vieilles ni nouvelles. |
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Tout languit et tout meurt. Ce Scythe exprime bien |
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Un indiscret stoïcien : |
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Celui-ci retranche de l'âme |
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Désirs et passions, le bon et le mauvais, |
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Jusqu'aux plus innocents souhaits. |
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Contre de telles gens, quant à moi, je réclame. |
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Ils ôtent à nos cœurs le principal ressort ; |
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Ils font cesser de vivre avant que l'on soit mort. |
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