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Le chêne un jour dit au roseau : |
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Vous avez bien sujet d'accuser la nature ; |
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Un roitelet pour vous est un pesant fardeau ; |
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Le moindre vent qui d'aventure |
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Fait rider la face de l'eau |
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Vous oblige à baisser la tête, |
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Cependant que mon front, au Caucase pareil, |
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Non content d'arrêter les rayons du soleil, |
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Brave l'effort de la tempête. |
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Tout vous est aquilon, tout me semble zéphyr. |
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Encor si vous naissiez à l'abri du feuillage |
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Dont je couvre le voisinage, |
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Vous n'auriez pas tant à souffrir : |
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Je vous défendrois de l'orage ; |
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Mais vous naissez le plus souvent |
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Sur les humides bords des royaumes du vent. |
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La nature envers vous me semble bien injuste. ‒ |
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Votre compassion, lui répondit l'arbuste, |
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Part d'un bon naturel ; mais quittez ce souci ; |
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Les vents me sont moins qu'à vous redoutables : |
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Je plie et ne romps pas. Vous avez jusqu'ici |
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Contre leurs coups épouvantables |
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Résisté sans courber le dos ; |
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Mais attendons la fin. Comme il disoit ces mots, |
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Du bout de l'horizon accourt avec furie |
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Le plus terrible des enfants |
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Que le Nord eût portés jusque-là dans ses flancs. |
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L'arbre tient bon, le roseau plie. |
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Le vent redouble ses efforts, |
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Et fait si bien qu'il déracine |
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Celui de qui la tête au ciel étoit voisine, |
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Et dont les pieds touchoient à l'empire des morts. |
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