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Iris, je vous louerois ; il n'est que trop aisé : |
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Mais vous avez cent fois notre encens refusé ; |
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En cela peu semblable au reste des mortelles, |
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Qui veulent tous les jours des louanges nouvelles : |
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Pas une ne s'endort à ce bruit si flatteur. |
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Je ne les blâme point ; je souffre cette humeur : |
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Elle est commune aux dieux, aux monarques, aux belles. |
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Ce breuvage vanté par le peuple rimeur, |
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Le nectar que l'on sert au maître du tonnerre, |
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Et dont nous enivrons tous les dieux de la terre, |
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C'est la louange, Iris. Vous ne la goûtez point ; |
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D'autres propos chez vous récompensent ce point. |
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Propos, agréables commerces, |
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Où le hasard fournit cent matières diverses ; |
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Jusque-là qu'en votre entretien |
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La bagatelle a part : le monde n'en croit rien. |
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Laissons le monde et sa croyance. |
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La bagatelle, la science, |
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Les chimères, le rien, tout est bon : je soutiens |
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Qu'il faut de tout aux entretiens : |
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C'est un parterre où Flore épand ses biens ; |
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Sur différentes fleurs l'abeille s'y repose, |
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Et fait du miel de toute chose. |
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Ce fondement posé, ne trouvez pas mauvais |
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Qu'en ces fables aussi j'entremêle des traits |
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De certaine philosophie, |
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Subtile, engageante et hardie. |
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On l'appelle nouvelle : en avez-vous ou non |
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Ouï parler ? Ils disent donc |
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Que la bête est une machine ; |
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Qu'en elle tout se fait sans choix et par ressorts : |
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Nul sentiment, point d'âme ; en elle tout est corps. |
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Telle est la montre qui chemine |
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À pas toujours égaux, aveugle et sans dessein. |
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Ouvrez-la, lisez dans son sein : |
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Mainte roue y tient lieu de tout l'esprit du monde ; |
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La première y meut la seconde ; |
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Une troisième suit : elle sonne à la fin. |
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Au dire de ces gens, la bête est toute telle. |
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L'objet la frappe en un endroit : |
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Ce lieu frappé s'en va tout droit, |
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Selon nous, au voisin en porter la nouvelle. |
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Le sens de proche en proche aussitôt la reçoit. |
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L'impression se fait, mais comment se fait-elle ? |
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Selon eux, par nécessité, |
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Sans passion, sans volonté ; |
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L'animal se sent agité |
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De mouvements que le vulgaire appelle |
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Tristesse, joie, amour, plaisir, douleur cruelle, |
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Ou quelque autre de ces états. |
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Mais ce n'est point cela, ne vous y trompez pas. |
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Qu'est-ce donc ? Une montre. Et nous ? C'est autre chose. |
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Voici de la façon que Descartes l'expose : |
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Descartes, ce mortel dont on eût fait un dieu |
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Chez les païens, et qui tient le milieu |
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Entre l'homme et l'esprit ; comme entre l'huître et l'homme |
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Le tient tel de nos gens, franche bête de somme ; |
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Voici, dis-je, comment raisonne cet auteur : |
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Sur tous les animaux, enfants du Créateur, |
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J'ai le don de penser ; et je sais que je pense. |
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Or vous savez, Iris, de certaine science, |
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Que, quand la bête penseroit, |
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La bête ne réfléchiroit |
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Sur l'objet ni sur sa pensée. |
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Descartes va plus loin, et soutient nettement |
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Qu'elle ne pense nullement. |
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Vous n'êtes point embarrassée |
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De le croire, ni moi. Cependant, quand aux bois |
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Le bruit des cors, celui des voix, |
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N'a donné nul relâche à la fuyante proie, |
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Qu'en vain elle a mis ses efforts |
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À confondre et brouiller la voie, |
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L'animal chargé d'ans, vieux cerf, et de dix cors, |
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En suppose un plus jeune, et l'oblige, par force, |
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À présenter aux chiens une nouvelle amorce. |
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Que de raisonnements pour conserver ses jours ! |
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Le retour sur ses pas, les malices, les tours, |
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Et le change, et cent stratagèmes, |
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Dignes des plus grands chefs, dignes d'un meilleur sort. |
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On le déchire après sa mort : |
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Ce sont tous ses honneurs suprêmes. |
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