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Un mari fort amoureux, |
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Fort amoureux de sa femme, |
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Bien qu'il fût jouissant, se croyoit malheureux. |
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Jamais œillade de la dame, |
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Propos flatteur et gracieux, |
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Mot d'amitié, ni doux sourire, |
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Déifiant le pauvre sire, |
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N'avoient fait soupçonner qu'il fût vraiment chéri. |
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Je le crois, c'étoit un mari. |
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Il ne tint point à l'hyménée |
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Que, content de sa destinée, |
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Il n'en remerciât les dieux. |
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Mais quoi ! si l'amour n'assaisonne |
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Les plaisirs que l'hymen nous donne, |
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Je ne vois pas qu'on en soit mieux. |
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Notre épouse étant donc de la sorte bâtie, |
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Et n'ayant caressé son mari de sa vie, |
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Il en faisoit sa plainte une nuit. Un voleur |
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Interrompit la doléance. |
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La pauvre femme eut si grand'peur |
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Qu'elle chercha quelque assurance |
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Entre les bras de son époux. |
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Ami, voleur, dit-il, sans toi ce bien si doux |
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Me seroit inconnu ! Prends donc en récompense |
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Tout ce qui peut chez nous être à ta bienséance ; |
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Prends le logis aussi. Les voleurs ne sont pas |
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Gens honteux, ni fort délicats : |
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Celui-ci fit sa main. J'infère de ce conte |
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Que la plus forte passion |
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C'est la peur ; elle fait vaincre l'aversion, |
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Et l'amour quelquefois : quelquefois il la dompte ; |
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J'en ai pour preuve cet amant |
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Qui brûla sa maison pour embrasser sa dame, |
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L'emportant à travers la flamme. |
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J'aime assez cet emportement ; |
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Le conte m'en a plu toujours infiniment : |
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Il est bien d'une âme espagnole, |
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Et plus grande encore que folle. |
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