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J'avois Ésope quitté, |
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Pour être tout à Boccace ; |
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Mais une divinité |
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Veut revoir sur le Parnasse |
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Des fables de ma façon. |
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Or, d'aller lui dire : Non, |
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Sans quelque valable excuse, |
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Ce n'est pas comme on en use |
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Avec des divinités, |
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Surtout quand ce sont de celles |
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Que la qualité de belles |
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Fait reines des volontés. |
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Car, afin que l'on le sache, |
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C'est Sillery qui s'attache |
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À vouloir que de nouveau |
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Sire loup, sire corbeau, |
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Chez moi se parlent en rime. |
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Qui dit Sillery dit tout : |
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Peu de gens en leur estime |
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Lui refusent le haut bout : |
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Comment le pourroit-on faire ? |
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Pour venir à notre affaire, |
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Mes contes, à son avis, |
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Sont obscurs : les beaux esprits |
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N'entendent pas toute chose. |
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Faisons donc quelques récits |
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Qu'elle déchiffre sans glose : |
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Amenons des bergers, et puis nous rimerons |
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Ce que disent entre eux les loups et les moutons. |
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Tircis disoit un jour à la jeune Amarante : |
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Ah ! si vous connoissiez comme moi certain mal |
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Qui nous plaît et qui nous enchante, |
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Il n'est bien sous le ciel qui vous parût égal ! |
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Souffrez qu'on vous le communique ; |
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Croyez-moi, n'ayez point de peur : |
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Voudrois-je vous tromper, vous, pour qui je me pique |
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Des plus doux sentiments que puisse avoir un cœur ? |
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Amarante aussitôt réplique : |
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Comment l'appelez-vous, ce mal ? quel est son nom ? ‒ |
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L'amour. ‒ Ce mot est beau : dites-moi quelques marques |
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À quoi je le pourrai connoître : que sent-on ? ‒ |
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Des peines près de qui le plaisir des monarques |
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Est ennuyeux et fade : on s'oublie, on se plaît |
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Toute seule en une forêt. |
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Se mire-t-on près d'un rivage, |
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Ce n'est pas soi qu'on voit ; on ne voit qu'une image |
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Qui sans cesse revient, et qui suit en tous lieux : |
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Pour tout le reste on est sans yeux. |
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Il est un berger du village |
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Dont l'abord, dont la voix, dont le nom fait rougir : |
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On soupire à son souvenir ; |
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On ne sait pas pourquoi, cependant on soupire ; |
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On a peur de le voir, encor qu'on le désire. |
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Amarante dit à l'instant : |
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Oh ! oh ! c'est là ce mal que vous me prêchez tant ! |
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Il ne m'est pas nouveau ; je pense le connoîtreconnaître. |
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Tircis à son but croyoit être, |
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Quand la belle ajouta : Voilà tout justement |
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Ce que je sens pour Clidamant. |
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L'autre pensa mourir de dépit et de honte. |
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Il est force gens comme lui, |
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Qui prétendent n'agir que pour leur propre compte, |
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Et qui font le marché d'autrui. |
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